Bienvenidos al blog Crónicas Aldeanas, creado por Félix Anesio, para la difusión de mi obra literaria y la de todos aquellos que deseen colaborar. Asimismo, servirá para la promoción de otras manifestaciones artísticas y culturales.

Tale of Two Villages, created by Felix Anesio, for the promotion of my literary works, as well as any other participants who wish to collaborate. Also, this blog will promote other artistic and cultural manifestations.

domingo, 17 de junio de 2012

la más difícil de todas las profesiones...


La más difícil de todas las profesiones…           

                      
Antonio Díaz López, mi padre (circa 1945).

            Hace ya poco más de un año que perdí a mi padre, allá lejos, en la Isla más distante... Y aún sigo pensándolo como si estuviera aquí a mi lado, como guardián sereno. Porque frente a él, siento que nunca habré crecido lo suficiente; que no he querido crecer, para seguir sintiendo esa peculiar ternura de ser su hijo amado; que lo necesito a cada momento como un niño pequeño que aún no se vale por sí mismo. No hay, para mí, un mayor legado que este sentir hermoso en esta gran paradoja que es la vida, esa que nunca podremos comprender y que nos ha sido concedida para vivirla intensamente. 
            Este sentimiento que refiero es algo que pueden reconocer los que han tenido la dicha de tener un padre como el mío, al que agradezco todos sus desvelos, todo el cariño a veces callado dentro de su alma, pero tan cierto como el mismo amor que le profeso, y que ni el tiempo, ni la ausencia, podrán menguar.  
            Hoy es un día muy especial, un día de recordación y agradecimiento; un día para felicitar a todos los hombres de la Tierra que se toman en serio, a carta cabal, la más difícil de todas las profesiones —la de ser un buen padre. 
            Y nada me parece mas propicio a la ocasión, que estos versos del poeta mejicano Juan de Dios Peza: 
"Seca su llanto, calla sus dolores,
y sólo en el deber sus ojos fijos,
recoge espinas y derrama flores
sobre la senda que trazó a sus hijos"

2009, Guantánamo.

            Gracias papá, por haber haber trazado mis caminos, gracias por todo lo que soñaste para mí, por querer hacerme un hombre de bien. Humildemente te digo, que no creo haberte fallado y que tu obra se perpetúa en mis hijos y mis nietos a los que amo intensamente, de la misma manera en que
tú me has amado… 
            Felicidades a todos los padres, y a los que habrán de serlo un día mágico y venturoso… 

Félix Anesio.
17 de Junio. Día de los Padres. Miami.



domingo, 10 de junio de 2012

Sanctasanctórum y la ruleta rusa…


Sanctasanctórum y la ruleta rusa…






Escribir un artículo que elogie —o que critique— un libro que ya se presiente hermoso de antemano, conociendo la impronta del poeta que lo entrega, es una ardua tarea. Por ello, he intentado esta vez jugar con este libro que lleva por título Sanctasanctórum, de Jesús Alberto Díaz Hernández, uno de los hombres mas callados que he conocido, y de esos que te hacen sentir mejor con su sola presencia silenciosa. He ahí un arte peculiar el de Tinito: su actitud contemplativa de la cual emana esencialmente su poesía. A veces sospecho que él siempre está pensando, mejor sería decir, jugando a (¡ah!) que no escape su próximo poema, para otros libros que habrán de venir inexorablemente.

Y si él es artífice natural del silencio, yo me lanzo a los riesgos y al probable ruido de un método azaroso que me invento —una especie de ruleta rusa literaria — para presentarles Santasanctórum. Pero en este juego no peligra su vida de usted, como dirían mis mayores allá en las feraces tierras del Oriente (así como imagino deben haberse expresado también los de Tinito al otro extremo de la Isla), entonces sólo puede peligrar la vida del poeta… Hojeo pués, Sanctasanctórum, lo volteo como si se tratara de un dado que espera ser lanzado sobre el tapete verde del casino que se parece a la vida misma; lo abanico con los dedos como si las hojas fuesen naipes, hasta detenerme de súbito, en una página cualquiera, que es como apretar el gatillo en cuaquier hoja, esperar la explosión, encomendarse a un dios y decir esperanzado: alea jacta est.

¡Ay, del resultado! Ay de esta feliz concidencia de un libro de arena que es un cosmos en sí mismo y que la ruleta demuestra que puede ser leído al azar, sin ningún temor —aunque su autor quizás discrepe— , ya que es un cosmos arquitectónicamente diseñado (¿será su oficio de dibujante que lo asiste?) donde cada página tiene su propia razón de ser y se integra con toda precisión al resto de la obra.
Me tocó en suerte detener el tiempo en página 31; y he aquí lo que hallé:

Elogio al sillón de la sala

                             a Amparo Machado Ajete


Oh, aquél cojo bucanero

en un rincón de la sala,

abrazado a la ventana

y al mal olor de los años

donde comulgan arañas,

comejenes y colillas

que devoran la armadura

del pirata en cautiverio;

de la mugre, la tiniebla

y las carroñas del polvo,

que se clavan en sus brazos

pintados de atardeceres.

Allí el silencio sangra

Allí mecía mi abuela

sus últimos desencuentros

con la vida y sus trastadas.


Entrar al Sanctasanctórum así, de esta forma irreverente; luego, saltar páginas desordenadamente en busca de más de lo hermoso que ya se presentía desde el inicio, ha sido toda una aventura estéticamente gratificante, en la que el poeta ha salvado su vida y nosotros deslumbrados, hemos enriquecido la nuestra.

Félix Anesio
Miami. Junio 2012.


Breve nota biográfica:

José Alberto Díaz Hernández (Tinito), Pinar del Río, Cuba, 1971.

Estudió Licenciatura en Lengua Inglesa. Ha publicado “Discurso en la penumbra”, Edit. Hoy no he visto el paraíso (2012) y Sanctasantórum, Edit. Eriginal Books. (2012)
Reside en Miami.

domingo, 3 de junio de 2012

a una guantanamera de pura cepa, dedicado...


No es de mi costumbre hacer dedicatorias particulares en mi blog, bueno, por lo menos hasta ahora no lo había hecho. Pero dedicar este poema de Boti a una guantanamera de pura cepa que habita en la diáspora se me hace justo y necesario, como lo es también el saludar a todos mis amigos y desearles un feliz y provechoso domingo, aunque llueva...



Querida Thais, a tí va dedicado este poema del más ilustre coterráneo. 






La Fama, de Chini.


Creada a golpe de cincel
en la propia eminencia y bajo el sol,
vuelas sin tener alas, porque
-aunque terrena- eres lo ideal.

Grácil, ingrávida, serena,
tu helénica euritmia redime
de venal mercantilismo -pregonando su gesta-
a mi aldea natal.


Regino Eladio Boti. B.

(1878-1958). Abogado, profesor, poeta y escritor. Este hombre y su obra forman parte del patrimonio cultural guantanamero. Fue precursor del renacimiento de las letras líricas hispanoamericanas, que surgen en Cuba en la primera década del siglo XX, autor de obras como Arabescos Mentales y otros títulos importantes para las letras americanas.

Publicado por by Félix Anesio, Miami. 06/03/2012

sábado, 14 de abril de 2012

la distancia no es mi sitio... arístides vega chapú.


La distancia no es mi sitio

Cómo sería estar lejos para siempre,
renunciar a ese mínimo espacio de la mesa de casa
a la que se acercan mis antepasados
a ocupar los sitios que ahora pertenecen a mis hijos.
Cómo perderme ese instante en que mi mujer ordena la mesa,
que aún sigue oliendo a resina silvestre,
para que no falte sitio para los que no están
y pueden regresar a cualquier hora
de las muchas que posee la noche.
Cómo serían mis sueños en paisajes desconocidos,
con todos los gajos secos apuntando a mi corazón,
que ya solo almacenaría recuerdos
imposibilitados de saltar los aros de fuego
porque en la lejanía han perdido veracidad.
Tendría la angustia de no saber relatar mi verdad
en otra lengua,
como quien no sabe regresar
al sitio en que tuvo un instante de sosiego,
o retorna de un largo viaje a una casa que ya no existe.
Sería mi culpa no aprender a escuchar
lo que se describe desde otra dimensión.
Ni encontraría a quién encargar el cuidado
de mis recuerdos y libros,
de preservar el nombre de las calles
en las que nunca me perdería,
de que no se derriben las casas a las que puedo acceder
más allá de cualquier puerta o ventana.




Instante con Neruda

Debajo de los ciruelos podados,
y entre dos palmas reales
cuyas sombras forman una curva perfecta
sobre el yerbazal aún húmedo
dije las frases más hermosas
aprendidas de un libro de Neruda.
Bajo la luz, que fue descendiendo
hasta colocarse a ras de sus pechos,
a expensas de ser reconocidos por cualquiera
de los que prefieren un sitio apartado
para confesarse,
puso sus manos sobre mis hombros
y sentí que la serenidad del cielo se desprendía
hasta ocupar sitio en mi pecho.
Y en sus ojos advertí un cálido nicho
donde resguardarme del peligro
de viajar por un paisaje irreal,
inexistente, en una ocasión
que se precisa únicamente de la realidad
sin ninguna distorsión.
Fue cuando decidí colocar en su boca
todas las palabras de Neruda
que aguardaban el mejor momento
para ser pronunciadas.




La piedra

Bajo una piedra reposo mi angustia,
mole que nadie podrá mover
ni siquiera cuesta abajo, donde la ciudad parece
tener la desolación de esos pueblitos que crecen
a orillas del mundo.
Sentado sobre la piedra, sin deseos de entender los símbolos
que otros trazaron en su irregular superficie.
Estoy harto de símbolos. Harto de la vaciedad de las palabras
con que se describe el holocausto.
Desazón, dice la madre al hijo.
Desazón, el chofer del pontiac del cincuenta y cinco
al despedir al que llega a su destino.
Desazón, le repite la mujer sin levantar la vista
frente a un televisor que intenta preservar el país
que ya no existe.
Pongo bajo la piedra mis manos
como si la sostuviese.




El leñador y su mujer en la despedida

El leñador afila el hacha.
y a sus espaldas la mujer hierve la leche
sobre el último árbol talado.
Por las cenizas nadie supondrá de su vigor,
la inquietud de sus hojas
que presintieron la mutilación
mucho antes de que el filo la penetrara.
La leche se desborda
espumosa como lava de un volcán
y el leñador y su mujer se anticipan el beso
de la despedida.
Viéndola levantar con soltura los troncos
dispuestos a la entrada de la casa,
para depositarlos junto al fuego
y a él cortando a la mitad un árbol
acorralado entre el cielo y la tierra
que oyó con profundas raíces,
no pude imaginar la ternura con que se despiden.

 



Escritor cubano (Santa Clara, 1962). Ha publicado, entre otros, los poemarios Breve estancia de         Cristo en la ciudad de Matanzas (Ediciones Vigía, Matanzas, 1989), Revelaciones en las postales del   viajero (Editorial Universidad Central de Las Villas, Santa Clara, 1993), El riesgo de la sabiduría(Ediciones Capiro, Santa Clara, 2000), Mensajes del pan (Ediciones Orto, Manzanillo, 2003) ; las novelas Un día más allá (Editorial Bluebird Editions, Miami, 2008; Editorial Letras Cubanas, La Habana, 2010), Soñar el mar (Editorial Capiro, Santa Clara, 2002; Letras Cubanas, La Habana, 2009) y Te regalo el cielo (Editorial Cauce, 2007), y el libro de testimonio No hay que llorar (Ediciones La Memoria, Centro Pablo de la Torriente, La Habana, 2011). Premio Internacional de Poesía Nicolás Guillén(2002), entre otros reconocimientos. Ha participado en lecturas de poesía, ferias editoriales internacionales y otros eventos culturales en Argentina, Nicaragua, Costa Rica, Venezuela y Panamá.

domingo, 1 de abril de 2012

la poesía de david fernández rivera...


David Fernández Rivera



David me ha dejado en absoluta libertad – para no parecer vanidoso, me confiesa-- la selección de los poemas que ahora publico en mi blog “Crónicas aldeanas” que se ufana en el sentir, en tocar la sensibilidad de todos los que se acercan con ese interés por la belleza, que de alguna manera hemos intentado construir durante ya casi dos años…

Si bien, cada publicación que hago, la hago por convicciones puramente estéticas, a la cual no escapa la solidaridad con las buenas causas, en esta ocasión no puedo, ni debo ocultar mi gran admiración por la labor de este talentoso joven que se dedica al arte con denuedo, como si fuese un nuevo Quijote en pos de la belleza y de la entrega.

He aquí una breve selección de poemas tomados de distintos libros del también actor, director, dramaturgo y artista plástico nacido en Vigo, España hace solo 26 años.

Gracias David, por tu confianza, por tu sencillez y tu talento.

Gracias a todos mis lectores por su amabilidad y compañía, que tanto aprecio.

Les deseo un domingo muy feliz.  



Félix Anesio, Miami

Abril 2012.





La rosa


Creí regresar sobre la armadura

de un tallo

que ahora alza la cabeza

sobre las rodillas del silencio,

para contemplar que tras las viejas avenidas del cielo

el sol

ya es una lágrima. 





La niña muerta.



Quizás se apague la raíz del candelabro, ahora que los púlpitos se embriagan bajo las cúpulas empedradas de las ventas. Allí, cerca de la plataforma del puerto, los raíles nos llevarán al extremo opuesto de una ciudad decimonónica, donde todavía se reproducen los desérticos boscajes de la niña muerta.


De “Entre la sombra y el grito” 2008




Enterrados en la orilla.



Estallan dos trazos negros

en la llaga abierta

de una corona de disparos.



Naipes y espejos de crueldad;

sueño tocado de mariposas

con estocadas de laureles

en la dulzura de su espada.



Aunque la noche vea llantos,

yo veo a una muchacha

con un cinturón de sombras

en su boca,

en la mañana.




¿Es el duende?



Sobre las rodillas lluviosas de la tristeza, cabalgan dos bocanadas en los escuálidos jinetes, donde se manejan los epitafios de las armaduras forjadas sobre la sangre de los esqueletos. La plegaria me devuelve a las almenas de la tierra. Al otro lado del glaciar menor, se divisa la frontera con la muerte. Desconfía de los prófugos. En el opaco del gris, se cruzan las sirenas de mi propia sepultura, buen viaje, a mi lado seguiré escarbando sobre las espadas de los olvidados. ¿Es el duende? Silencio… 



De “Alambradas” 2010.Yo así lo he vivido y sabéis que soy honrado

 




Lejos del mar

A los emigrantes



Sepultados con nudillos de miradas

lloran en las encías

de un camino de suspiros

y paños,

donde estamparán

los lienzos de sus celdas

con pasiones y recuerdos

lejos del mar…



Clavados en los hilos ardientes

de una corona de lágrimas

despertarán sus ojos

en las espumas

de candados y deseos

que muerden los párpados

de aquel horizonte

lejos del mar…



Sus frentes

cabalgarán en una amalgama de piedras

y bordados de cadenas,

donde

huracanes de balaustradas

despertarán las barandas de la noche

con una herida de adioses

lejos del mar, lejos del mar…




Incluído en la antología “Corceles” 2006

 

miércoles, 21 de marzo de 2012

tres poemas de arelys bazán garcía...


Se busca



Se busca un alma barata de alquiler. Que esté en oferta.

Se busca corazón.

Lágrimas para llenar los ojos. Un cuenco de suspiros.

Se busca alguien que ría honestamente. Requisito obligado:

Se busca amor.



Se busca un bolsillo remendado. Quizás pequeño.

Polvo de hadas con el que poder volar.

Un conejo con una madriguera y un reloj.

Un camino amarillo… ¿Y por qué no?

Se busca también un sueño que soñar.



Se busca droga, real, no la inventada.

Una que de verdad te haga feliz.

Se busca una máscara mejor para esconderse.

Se busca un verde, o dos, o tres. O mil.

Se busca una razón.



Se busca arsénico, pues los balazos duelen.

Se buscan otras manos y otros pies.

Quizás otro cuerpo. Sería el monto entero.

Una ganga que además incluya olvido.

Se busca amnesia. 



Claro de luna. Sudor de complacencia

Y teclas que se aporrean sin cesar.

Mil y una palabras que corren un silencio

Preñado de secretos sin gritar.

Se busca Dios. 







Profecía




El volverá.

Aquel crucificado

Quizás como el mendigo o el dictador

Los clavos en sus manos no relucen

Y sus espinas el tiempo ya secó.



El volverá.

¿Lo reconocerías?

Tú, que abogas en su nombre cada vez

Sea con rostro de infante o pelo cano

¿Cuándo lo veas, te anunciará tu fe?



El volverá.

Quizás, ya esté en camino.

Andando sobre lavas de un volcán

Si es que en el agua ya no es tan portentoso

¿De qué otro modo lo puede demostrar? 



El volverá.

Es tiempo de seguirlo

A donde bombas estallan sin cesar

A alguna sala de agujas prohibidas

A donde hay niños ya mudos de llorar. 



El volverá.

Es lo que todos dicen.

Quizás mañana, o en una eternidad.

Cuando regrese, iluso y escondido

Tal vez mirándonos, de pena, llorará. 





Catapulta



Lanza, siega. Catapulta, al cielo henchido.

Llega tan lejos, entre nubes que nadie halla.

Orquídea blanca, franca, en un abismo herido,

no sabe donde está, no exige; espera y calla.



Lanza, grita. Oh, amor, amor que estallas…

Siembra en el pecho semilla de madrugada.

Lanza, hunde, derribadora impía de murallas

¿Quién maniobra tu fuerte? ¿Quién aviva tus alas?



Lanza, vuela. Gime, canta

Catapulta olvidada de eras canas.

Tu gloria destructora te han robado,

has muerto con la luz de mil mañanas. 







Arelys Bazán García, Cuba 30 de Marzo 1994.

Ha publicado su primer libro de poemas con la Editorial Voces de Hoy, Miami. Reside en Pinecrest.



Publicado por Felix Anesio.

domingo, 4 de marzo de 2012

... las altas horas de la noche.

… las altas horas de la noche.


Hoy es tarde de domingo con lluvia y ventolera sobre Miami, válido pretexto para quedarse en casa y terminar de leer una novela, “Las largas horas de la noche” escrita por Antonio Alvarez Gil y publicada por la Editorial Plaza Mayor en su Colección Cultura Cubana, que como su propia editora Patricia Gutiérrez expresa—está constituída por un grupo de obras de temas polémicos, una colección diversa como la Isla misma,en que Cuba queda representada en su alucinante complejidad.

La novela llegó a mis manos una tarde cualquiera, en la que sorpesivamente se me apareció en mi trabajo un entrañable amigo estando yo sumergido en plena faena, como un asno de noria (Boti). No supe como agradecer ese gesto, a sabiendas de que había conducido por tantas millas hasta mi trabajo ubicado en la periferia de esta ciudad sin centro, y que hubiera dedicado parte de su tiempo libre a ese solo propósito. Estoy consciente de lo que significa conducir por las elongadas calles y expressways de esta ciudad extendida innecesariamente. Me conmovió el gesto. Acto seguido, después del agradecimiento y el estrechón de manos, sin apenas detener mi labor, sólo pensé en como encontrar el tiempo, esa reserva indispensable de tiempo para poder leerla. Y me dije sonriente (en mi trabajo puedo estar sonriente todo el tiempo):

¡Simple; haré más largas las altas horas de mis noches, y punto!

Luego de varias jornadas—no tantas, lo confieso— durante las madrugadas pude leerme esta excelente novela, que termino de leer hoy mismo, con el viento y la lluvia golpeando contra la ventana de mi habitación.
El libro es toda una fineza del señor Antonio Alvarez Gil, quién con un lenguaje hermoso, mesurado, suave y elegante, nos entrega la piel del Apóstol en su acepción más cercana a su naturaleza humana: la del hombre ante un conflicto vital que debe haberlo marcado definitivamente y que le hizo brotar más tarde, como justo tributo, un poema que casi todos los cubanos—así como los guatemaltecos, e hispanos en general — conocemos desde los tempranos textos de la escuela primaria: “La niña de Guatemala”.

Si bien es una novela de recreación histórica, por los personajes y el contexto, la trama se centra en el tema del complicado idilio amoroso con final trágico. A través de sus páginas podemos percibir los sutiles matices de esta relación imposible entre el brillante abogado y la culta joven guatemalteca; podemos incluso intuir su final aunque nunca hayamos estudiado la historia de la vida de José Martí. Los elementos sicológicos de la relación nos conducen gradualmente a este pensamiento…

Como decía antes, la prosa es admirable, sobre todo en la eficacia del retrato sicológico. Baste citar un párrafo que da inicio a  uno de los capítulos donde se delinea metafóricamente, a mi entender, la incertidumbre del personaje central en esa pasantía por tierras guatemaltecas y que cito:

“En la penumbra de la ciudad nocturna, los faroles forman pequeñas islas de luz a lo largo de las calles desiertas. Tú eres apenas una sombra que se desplaza con paso apresurado por la avenida Cuarta. Al atravesar cada isla, tu silueta se dibuja un instante sobre los adoquines de la calle. Es un dibujo cambiante y deformado, aunque nítido. Luego desaparece, y te conviertes de nuevo en la sombra que camina por la ciudad dormida”.

El héroe se nos dibuja como un ser humano que ama, que siente, que duda y que padece, pero que se sabe cumplidor de su misión principal. No es el héroe estereotipado, magnificado y perfecto que muchas veces se nos presenta en algunos textos de carácter histórico. No es un superhombre, es simplemente un hombre que enfrenta su destino, sin que perdamos el encanto de su aura, sin dejar de ser lo que poéticamente definiera Lezama: ese misterio que nos acompaña…


Gracias a Antonio Alvarez Gil por esta fina novela; gracias al amigo entrañable que condujo tantas millas para que llegara a mis manos; gracias a ustedes como siempre, queridos lectores, por su atención.


Félix Anesio
Miami, 03/04/2012. 



Nota: Otras novelas publicadas por la Colección Cultura Cubana.

Un ciervo herido, de Félix Luis Viera
Las puertas de la noche, de Amir Valle
Las criadas de La Habana, de Pedro Pérez Sarduy.
Las manzanas del paraíso, de Guillermo Vidal
María Virginia está de vacaciones, de Sindo Pacheco.
Otras.


viernes, 2 de marzo de 2012

en el borde...

En el borde.


Estaba otra vez en el borde, con la balaustrada quemándole los muslos, como cuando niño pegaba los cachetes ardidos por la cal para mirar entre las barras del fuste los gorriones piando en la acera del frente, hasta sentir en el fondillo la palmada quemante de la mano mojada de la madre porque te me pierdes muchacho, y él que no, que me duele, sorbiéndose los mocos mientras caía sobre sus nalgas la correa olorosa a cuero mojado:  me duele... que viene gente, y el otro apretado a su cintura llevándolo y trayéndolo jadeante, aferradas las manos a la baranda del pretil que no sigas, que duele, que va a subir gente, que yo no soy y el otro desmayado a sus espaldas: yo tampoco. Yo tampoco voy a seguir estudiando, dice ella bebiendo un refresco recostada al pretil, esto da más. Y él que pregunta: y yo qué me hago. Yo te quiero, y ella le acaricia la mejilla con el dorso de la mano, pero quiero tener, porque yo..., pero ayer: por qué yo, santocielo, que me muero, me voy a morir, manchada de cal, babeada, llorando pegada la cara a la cal del pretil, que ahora le quema los muslos a él, aunque es de noche y no hay gorriones en la acera del frente cuando se desnuda y dobla la ropa y le queman los muslos las barras del fuste, pegado al pretil arañándole el vientre, raspando los muslos el pretil, dolida la rodilla sobre el pretil en el impulso, bajo los pies el pretil y el salto hasta estrellarse contra la acera, lejos ya del pretil.



Rúben Rodríguez González
Escritor cubano, residente en Holguín, Cuba.



Agradecemos a su autor poder publicar en nuestro blog este magnifico cuento, breve e intenso como la vida misma. Tomado del libro “Eros del Espejo”. Gracias a todos por leerlo.


Su amigo, Félix Anesio. Miami 03/02/2012

jueves, 1 de marzo de 2012

dos poemas de francisco larios...


Palabras en busca de un verso

Estas palabras salen a recorrer el mundo;
en órbitas misteriosas van.
Te encuentran charlando tras borrosas vidrieras.
Afuera un viento frío; adentro, no se sabe.

Siguen siendo extranjeras
después de descubrirte,
en el orden que impone tu distancia,
tímidas, apocadas,
por los mustios éxodos del norte.

Su misión parece historia inenarrable,
escrita en intuiciones,
murmurando una queja anticanónica, en
rebelde agresión contra principios:
habrá que aceptarla así, evadiendo las lecciones
que estorben el flujo de esta madrugada.

Qué importa.
Las palabras de tanto orbitar
van perdiendo el aliento,
obsesionadas irónicamente
por ventanas herméticas.

Su ruta enteramente indescifrable y sin remedio,
abraza el desasosiego como la última tabla;
sigue buscando, dando vueltas al mundo
en el orden extraño de luces allá adentro
y luces muy lejanas, luces muy ajenas,
y un espacio entre ellas donde pasan los versos.



Sobre el retorno de la esperanza en la 
quieta complicidad del amigo sincero


Quería escribir una historia
para todos mis amigos que no tienen lenguaje
los sordos-mudos-ciegos voluntariamente alejados del
bullicio
los que sienten la espiral creciéndole en el pecho con cada
emoción
aquellos que entienden la aguja en la espalda y el cetro
falso de espinas

Y empecé a dibujar en el aire de las cavilaciones
sin decir palabra alguna gesticulando genuinamente
inceremonioso
tocando las memorias con los dedos
rozando las dudas tentativamente insinuando empatías
acariciando con tembloroso amor sus silencios prudentes
enternecido al descubrir significados comunes en distintas
palabras omitidas:

Mis amigos entendían sin decirme
mis amigos hablaban sin hablarme

mis amigos alejados del bullicio,

los sordos-mudos-ciegos voluntariamente excluidos del
jolgorio
los que entienden la agonía en el pecho y el perfume de la traición

¡Ellos!

me abrazaban tiernamente
me invitaban a expulsar del silencio las distancias
me besaban las pupilas y me guiaban gentilmente

completaban el olvido de la herida

mandaban la venganza largamente anhelada a un luminoso
exilio.



Francisco Larios, Nicaragüense; reside actualmente en Estados Unidos. Ha publicado un poemario, “Cada Sol Repetido”, anamá Ediciones, Managua, Nicaragua, Noviembre del 2010 (disponible en amazon.com). Tiene varios libros inéditos.  “Cada Sol Repetido” fue presentado en Managua por el escritor e historiador Jorge Eduardo Arellano, Director de la Academia Nicaragüense de la Lengua, quien lo ha calificado como “un poemario celebratorio e introspectivo; abierto a la esperanza y fulgurante, pero sin eludir las sombras ni la muerte.  Un poemario meditado y equilibrado…”  Entrenado como economista, es consultor de economía internacional y catedrático, actualmente Profesor Adjunto en Nova Southeastern University en Davie, Florida.

Gracias al poeta Francisco Larios por su amable colaboracion con este blog. Felix Anesio.



domingo, 19 de febrero de 2012

Cuento "El animal" del libro Eros del Espejo, 2001.

El animal


   Era un animal triste. Uno más de la fauna nocturna y noctámbula de la ciudad, desconocido en el campo, donde las once es madrugada y amanece a las cuatro. Un animal solitario de jeans descolorido y mochila. Andaba con otros animales tristes, solitarios, depresivos y compulsivos; animales urbanos, poéticos, mediocres y compasivos, budistas y marxistas, animales de pelo y animales pelados, animales machos y animales hembras, pálidos y oscuros, domésticos y de feria, honestos y cleptómanos, verdes o no, impúdicos y tímidos, animales cultos y de corral, histéricos y flemáticos, carnívoros y vegetarianos, vanguardistas y patéticos, de oficina y rupestres, anarquistas y eléctricos, posmodernos y mecánicos. Era un animal nocturno de la fauna triste de la ciudad.

   A veces jugaba a devorarse. Una tarde en que había engullido el brazo izquierdo, tuvo que hacer penitencia en el rincón con una estrella en cada mano. De entonces guardó la costumbre ancestral y se dedicó a devorar a otros, que tragaba enteros para devolverlos con un regusto a mariposa en los labios. Los comidos solían esperar el segundo banquete, pero jamás repitió un plato. Era un animal inédito, ejemplar único, el último de los animales nocturnos de ciudad.

   Era un animal no enjaulable, salvo que lo deseara, entonces se construía una cárcel de palabras y perdía la llave en cualquier recodo de la memoria, donde la hallaba cuando olvidaban el pasto para su amor. Entonces alzaba el vuelo, porque también era un animal de alas. Podía suceder que los barrotes fueran demasiado finos o excesivamente gruesos, suficiente razón para escapar pues se consideraba un animal exacto.

   Sin embargo, era un animal menor, de los que nunca dejan la madriguera, y luego de sus cacerías diurnas o nocturnas regresaba al cubil, donde la ubre materna y el café con leche en la cama en las mañanas de lluvia. Era un animal ingenuo e inhóspito, aunque toda clase de sabandijas encontraran albergue bajo sus pestañas. En sus ratos libres inventaba letras y ponía trampas a los animales de cuerno, desaparecidos también por ser los unicornios animales selectivos y neuróticos.

   En primavera el animal solitario se cubría de retoños y callaba todo el verano para que no escaparan los capullos. En invierno se hacía oruga y masticaba bibliófilos, mecanógrafas, estudiantes de bachillerato y poetas sin musas. La próxima estación los echaba a la calle y se iba perdiendo al norte de sus dedos hasta volverse impalpable a los 138 grados fahrenheit. Su comportamiento ácido engañaba a los químicos y les hacía destrozar sus probetas a versos. Era un animal soñante que coleccionaba sus pesadillas para entregarlas a animales insomnes y animales abstemios.

   Era un animal de otros días conectado a la cuarta dimensión, de modo que sólo podía tenerse parcialmente. Era un animal anómalo y mimético. Invariablemente giraba en círculos sobre su eje magnético, por lo que era también un animal galáctico y estacionario.

   Amaba las mareas y las bocanadas de tiempo perdido escurriéndose entre los dedos. Era un animal pirómano e incineraba sus temores en un agujero de la tarde, sin saber que fénix es el otro nombre del miedo, y al filo de las seis regresaban las fobias en manadas a colarse bajo el esternón.

   Era un animal del horóscopo aunque no estuviera en el zodíaco. Por eso se disfrazaba de pez para asistir a las multiplicaciones, aunque faltara el pan. Amaba al carnero, temía al león, ignoraba a vírgenes machos y hembras, se burlaba de los toros, emporcaba al acuario, aplastaba escorpiones y sagitarios, le faltaban libras, podía tener un carcinoma en cualquier sitio de su libido. Olvidaba a los gemelos: el dos nunca fue su número de suerte y odiaba los espejos. Capricornio, sólo un trópico. Por eso prefería el horóscopo chino.

   Era un animal agnóstico. No se conocía y se empeñaba en desconocer a los demás, en las horas confusas de despertar ignoraba al planeta y lentamente comenzaba a amanecer. Solía hacerlo según lo corriente, pero otras veces situaba su alba a las once, las tres o las veinte horas, GMT, y a partir de entonces comenzaba un día más.

   Vivir era su forma de no morir, aunque temía a la muerte más que a sí. En ocasiones, el animal nocturno de la fauna ciudadana de la tristeza se disfrazaba de alegría para volver a una casa grande junto al mar, con soleada baranda alrededor donde dormían los primos en verano, o de amistad para ofrecer consejo, o de institutriz inglesa para regañar. Pero prefería disfrazarse de animal citadino de la fauna triste de la noche para recorrer las calles semidesiertas o casi vacías en pos de su sombra, que siempre iba a diez pasos, preparada para el último duelo.

   Era un animal dudoso. Tanto, que hacía a sus amigos no animales tristes o a sus no amigos animales tristes confirmarle cada noche su identidad, porque temía perderse.

Un mal día resolvió marcharse y lo hizo sin avisar, sin nota ni llamada telefónica. Simplemente no estuvo más para invitar a las espumas del café o prometer un libro no escrito. Fue sólo un animal que se marcha, dejando detrás la noche, la ciudad y una tristeza infinita.


Rubén Rodríguez González
Escritor y periodista cubano.



Post de Felix Anesio. Miami, Fl.

sábado, 4 de febrero de 2012

La expulsión, un cuento fantástico de Pedro Merino.

La expulsión.

Autor: Pedro Merino



La profundidad nerviosa movía y emergía pesadas basuras por la playa. Los bancos de arenas se desmoronaban y dejaban precipicios que los microorganismos vivos y muertos subían de repente impregnados en un objeto cilíndrico, cuya masa sonaba como metal contra los caracoles y piedras, embarrado de algas.
La marea subía y empujaba, entre el agua y la arena, los restos perdidos. El objeto iba y venía de un lado a otro por su forma. Rodaba sin pararse en un lugar. Brincaba porque no se dejaba dominar después de varios siglos tragado por las arenas. Volvía a emerger por la corriente que quería echarlo fuera de su hábitat.
Silbaba por los choques contra otros desechos antiquísimos. Daba vueltas y se postraba, hasta que varias olas lo impulsaron hacia la orilla. Giraba y brillaba el cobre. Las puntas de las olas tendidas no lo rozaban, mientras el viento le hacía remolinear sobre la superficie arenosa. Aún sin brisa se movía…
Quedaba tranquilo, pero a medida que el sol se encaramaba, un fulgor encandilaba la vista de dos pescadores.
De lejos parecía un pez, de cabeza y cola, mutilado. Tenía la aproximación a una obra de arte. Los pescadores, luego de amarrar el bote al muelle, se sintieron atraídos por el objeto. La pesca fue mezquina, pero uno de ellos lo vio y lo encestó junto a los peces. El otro no le hizo caso y le criticó la carga inútil.
Caminaron hacia el poblado, uno resignado; el otro esperanzado. Cada quien se desvió en pos de su hogar. El de la pesada carga comenzó a imaginarse el contenido del objeto, las manos no se unían al asirlo, y la longitud no superaba media braza.
En casa repartió la pesca con la familia y se llevó en la jaba, el objeto. En el patio lo sacó y observó un sudor ferroso que espiraba. Buscó instrumentos para deformar la estructura. Le asestó golpazos hasta hacerle chichones y abolladuras. Lo agitó con brusquedad y esta vez, desde la “barriga”, parecían brincar monedas o joyas. Imaginó la más ambiciosa fantasía. Pero extenuado por el hambre, postergó la manera en que haría vomitar la entraña del objeto.
Por la noche, después de la cena, miró al hallazgo que le refulgía una sombra extraña. Un gaseoso olor le hizo toser, y lo ocultó en el cuarto de desahogo.
Al despertarse recordó un sueño donde, por la tarde, un galeón español había encallado en los farallones, y en la orilla distinguió a mujeres y hombres harapientos, contó a varios niños, y varios cuerpos inflados que las olas reventaban contra los dientes de perro volvían a restregarlos y un color marrón teñía los alrededores; pero vio más: unos negros con taparrabos saltaban y gritaban alrededor de los blancos, mientras un negro vestido oraba mediante convulsiones arrítmicas en el mismo lugar donde encontraron el objeto cilíndrico.
Fue hasta la playa y notó que había peces reventados. Pensó en la contaminación del agua o que habría un tesoro en los bancos de arenas. Varios días repitió la inspección, pero nada emergió.
Habló con un biólogo marino y le explicó que cualquier hallazgo pertenecía al patrimonio nacional, porque estaba en la plataforma insular del país; que si era de valor histórico tenía que devolverlo.
Dejó de pescar. Día y noche pensaba en el objeto. Esperaba con inteligencia operarle el vientre. Consiguió una sierra. Pero los dientes del disco se le partían al más leve contacto con la piel de cobre. El motor no tenía potencia. Las huellas de los intentos por penetrarlo se pronunciaban más; sin embargo, el sonido a monedas seguía tintineando desde dentro.
Buscó un berbiquí y observó que la punta del barreno echaba un humillo y desplegaba un olor a quemado. No podía penetrar el objeto. No había forma. Seguía con los deseos. La reserva del encuentro del hallazgo la mantenía con cautela. En cualquier instante podían decomisarle el regalo del mar.
Desilusionado porque todavía no había abierto el objeto misterioso, decidió esconderlo quién sabe hasta que día.
Pasaron años sin que supiera el secreto. El hijo mayor iba a casarse. El pueblo lo esperaba en la calle. Adentro, él terminaba de ajustarse la corbata. La novia estaba sentada en el auto junto al padre. El objeto todavía brillaba con las abolladuras y chichones. El joven lo abrazó con las manos. Lo colocó encima de las piernas, cuyos extremos sobresalían. Alzó el martillo que hizo una curva en el aire. Cayó encima del objeto el peso exacto, el golpe definitivo... La detonación rajó las paredes como un movimiento telúrico.
El amigo vio expulsar fragmentos chispeantes que le vaciaron un ojo. Con uno, y ensangrentado, observó que recogían sesenta y cinco libras de carne de las  ciento setenta del joven. Recordó el mediodía que pasaron por la playa y a su compañero que cargó el objeto cilíndrico sin desconfiar de la devolución del mar “atorado con parásitos en los intestinos”.