un prólogo de félix anesio...

 

 

Prólogo

García Lorca, hacia 1918, a todas luces deslumbrado por las Poesías completas de Antonio Machado escribió, encima del libro, un poema que hoy es considerado su primer manifiesto poético y que luego devendría en prólogo con el título de Sobre un libro de versos. El entonces bisoño poeta granadino escribe al final del hermoso poema:

                                                Como en el horizonte

                                                Descanso las miradas.

                                                Dejaría en el libro

                                                Este, ¡toda mi alma!

           

            Y es que la literatura, especialmente la poesía, puede provocar el éxtasis y despertar las más fuertes emociones. Doy fe de ello… He sido siempre un ferviente enamorado de las palabras; desde pequeño me dí a la tarea de leer apasionadamente, pocas cosas me producían tanto placer como un buen libro; así comencé, guiado por solícitas manos entre libros de ordenadas bibliotecas ajenas. Con el paso de los años, ya en plena adultez, he llegado, en gesto de soberanía y de madurez intelectual, a escoger mis propias lecturas, las que decido según mi gusto personal. Leo, siempre que puedo, todo lo que me gusta, todo lo que me da placer leer, así como lo hiciera también Dylan Thomas; sólo el Tiempo es mi única preocupación: ese gran enemigo de toda obra humana; el mínimo tiempo indispensable que la vida pueda concedernos para emprender nuevas lecturas, nuevas aventuras estéticas y nuevos proyectos.

 

            Hoy llega a mis manos (¡Deo gratias!) un nuevo poemario cuyo solo título presupone la entrega absoluta de su creador Arístides Vega Chapú. Lo hojeo al azar (no puedo evitar esa vieja costumbre) y me tropiezo con esta lancinante idea poética:

 

                                          Escribo a merced de morir,

                                         cuánto miedo me produce la belleza.

 

            Impresionado por estos versos—y otros tantos— y ante el presentimiento de una sinceridad que no trafica con gratuidades, facilismos, o con la mera muestra del oficio de escritor experimentado, hecho y laureado —si es que acaso ese oficio pueda aplicarse a la poesía— leo cada poema, los releo, vuelvo al título que en sí mismo constituye todo un manifiesto poético, una confesión muy íntima, una profesión de fe: Sagradas Pasiones.

 

            Nombrar así un poemario presupone un acto de valentía rayana con el heroísmo; una profunda urgencia del espíritu que aflora como un grito de fe y libertad de su autor, quien nos confiesa antes, haber escrito con heroicidad sus versos, entregándose al abismo tan solo para disfrutar de la caída.

 

            Ya conocía algunos libros de Vega Chapú; también, de su encomiable labor como promotor cultural en la Isla más distante; del respeto que goza allá, así como en otras latitudes. Más debo decir que hay algo curioso en este prólogo, y es que lo he escrito sin haberlo conocido aún personalmente, sin haber sostenido siquiera un breve diálogo —género literario tan válido cuando se trata de investigar las más hondas motivaciones de la entrega. No obstante, obviando esas nimias barreras de la (in)comunicación, me sumerjo en las profundas aguas del poemario en el que muchos lectores podrán verse identificados según sus propias experiencias de vida, atreviéndome a asegurar que se conmoverán ante las pasiones develadas como una estampida de los Cristos del alma vallejianos, con un alto lirismo.

 

            No sería hiperbólico, ni desmedido, declarar que Sagradas Pasiones es, hasta la fecha, el poemario más hermoso de Vega Chapú, criterio que compartirán muchos lectores y que el propio autor no desdeñaría, aunque sea ajeno al encomio, ya que lo sabe sincero, honesto y poéticamente emocionado. Los invito, pues, a disfrutar verso a verso, de esta inspirada obra que cautiva por su esplendor, quedándose impregnada nuestra alma, como por ósmosis, en cada una de sus páginas y descansando en el horizonte la mirada…  

 

Félix Anesio

Miami. Agosto, 2012. 

 

flor esquiva, un poema...

 

 

 

 

 

Flor esquiva

                                                          a R. I.

He sido muchas cosas; otras no.

Creo haber vivido la plenitud

                       la mediocridad

                          la indigencia

de mis días y mis noches.
 

He sido feliz, aún puedo decir;

pero no he sido nunca

—la ocasión me fue negada—

el hombre que gozara del amor

de una mujer distinta a las demás.
 

Quizás me vaya sin llegar

a tocar sus níveas manos,

sin besar su tersa mejilla,

          y creánme:

lo lamentaré profundamente;

       más les ruego:
 

¡no se lo digan nunca!




Felix Anesio. Miami, Nov. 2012.

diálogo...

 pintura de Clara Morera

Diálogo

L

as teclas de marfil de la escala diatónica fueron reemplazadas por los grisáceos pliegues de las rocas. Rocas con exfoliaciones precisas y texturas sedosas; cristales de disímiles formas, minerales multicolores como gemas; fósiles que relatan su propia historia…, y luego valles, montañas, volcanes, cordilleras, glaciares, Pangaea, continentes—en fin, La Tierra— me han hechizado con distinto placer. Ya no es el mismo adolescente de once años, que estuvo una vez petrificado detrás de los setos, para escuchar… Primero fue Mozart, Beethoven, Chopin. Ahora está parado firmemente, como adulto, sobre una escarpada colina que explora, tratando de alcanzar la cúspide, el conocimiento de todo cuanto yace bajo sus piés; domeñarlo todo, develar los arcanos de la ciencia. Toda la verdad, a él revelada. Ahora es James Hutton, padre de la geología, el que ocupa mis pensamientos. Se agacha tranquilamente y toma una roca en sus manos. Trata de discernir su origen, su naturaleza, su historia. Toma la piqueta de su cartera de geólogo y quiebra la roca a la mitad. Hutton, Lyell, Cuvier, Darwin. Lo que él ve… con la pequeña lupa… rayando la roca con la tenaz cuchilla del mejor acero… vertiendo unas gotas de ácido; esperando la reacción química… Sabe que está en un preciso punto de la Tierra, en un preciso punto de su Mapa, que su Brújula reafirma. La irrupción del asombro. Abstracción. Silencio. Deposita la muestra, cual botín preciado, en una bolsa de lona; continúa su itinerario, sus pasos marcan la línea, recta, por tantas millas bajo el sol; otras veces bajo la lluvia, que siempre evoca los días de la niñez, y sonríe. Todo cuanto observa lo anota en su libreta; todo lo dibuja —quizás mañana lidie con paletas y pinceles— a mano alzada, con rigor: como corresponde. Intuición. Pasión por lo preciso. Imaginación. La poética de la ciencia. En el centro de otra roca, encuentra un fósil emblemático. Otra verdad, testigo, otra evidencia del pasado, pensó. Quiebra una tercera, una cuarta, una quinta… Nada es fortuito. Las Leyes. La disposición de las capas rememoran el papel pautado, las claves, el tiempo, el compás, las notas, los indispensables silencios, los acordes, la armonía de una partitura. El presente es la clave del pasado, dijo Charles Lyell. Una sexta, una séptima, una octava, etcétera. El presente es el presente es la clave el presente del pasado. El presente es la clave

... la cosecha (poema).

 

foto: espigas oscuras. yahoo images.

 

 

La cosecha
 

                                                Gaudeamus igitur…

¿Por qué no regocijarnos y cantar las mieses

de la cosecha que hemos sido, inexorablemente?

¿Por qué no sentir orgullo; quién lo impide?

¿Por qué víctimas y no hacedores

de nuestras propias vidas soberanas?

Porque a pesar de los pesares—en la Isla—,

nos hicimos más fuertes, estoicos, solidarios;

sobrevivientes hermosos de una gesta impropia.

¡No hay generación que no lamente,

de algún modo, no haber hecho más

de lo que pudo!

Habiendo, pues, echado al fuego la cizaña:

¿Por qué no celebrar la cosecha con un canto?

 

Félix Anesio

Miami, 2012.

 

 

… la honrosa misión de prologar.

… la honrosa misión de prologar.

 

 

 

 

 

 

 

 

He tenido el placer y el honor de prologar el hermoso poemario Sagradas Pasiones de Arístides Vega Chapú, publicado recientemente por la Casa Editorial Voces de Hoy. Mientras lo redactaba acudían a mi mente muchas ideas y una máxima martiana que reza: Honrar, honra; y créanme que esta ha sido una experiencia sin par en mi vida, que me ha llenado de satisfacción al sentir un sano y prudente orgullo.

A todos recomiendo este poemario, presintiendo que lo releerán muchas veces en la quietud de la noche. Les confieso que ya mi ejemplar está en esa mini-biblioteca que es mi mesita de noche junto a otros libros de mi costumbre.

Gracias a Arístides por su inspiración y por confiarme el difícil ejercicio de prologar.

Gracias a ustedes, mis fieles lectores, por visitar este blog.

SAGRADAS PASIONES

Arístides Vega Chapú

Editorial Voces de Hoy

Miami, 2012

“...Hoy llega a mis manos (¡Deo gratias!) un nuevo poemario cuyo solo título presupone la entrega absoluta de su creador Arístides Vega Chapú. Lo hojeo al azar (no puedo evitar esa vieja costumbre) y me tropiezo con esta lancinante idea poética:

Escribo a merced de morir,

cuánto miedo me produce la belleza.

Impresionado por estos versos—y otros tantos— y ante el presentimiento de una sinceridad que no trafica con gratuidades, facilismos, o con la mera muestra del oficio de escritor experimentado, hecho y laureado —si es que acaso ese oficio pueda aplicarse a la poesía— leo cada poema, los releo, vuelvo al título que en sí mismo constituye todo un manifiesto poético, una confesión muy íntima, una profesión de fe: Sagradas Pasiones...”

Félix Anesio

2012

… lo más parecido a un orgasmo.

… lo más parecido a un orgasmo. 

 

Hay cosas que me hipnotizan: el olor del óleo que usan los pintores, el de la tinta en los libros y su papel mismo. Pero nada me absorbe más que la actividad manual de alguien que sea hábil en su oficio, sobre todo los oficios más comunes: un bodeguero que pesa arroz en una balanza, más aún si es antigua y tiene manchas de alimento en sus comisuras metálicas, un envolvedor de regalos, un barbero que pasa la navaja por una cinta de cuero. Cosas así. Mi mente, al percibir todo eso, se convierte en una suerte de oleaje, la orilla vendría siendo las manos del habiloso. 

Cerca de mi casa hay una carnicería tradicional de las pocas que quedan en este moderno Santiago, atendida desde hace décadas por su dueño, un señor de unos 80 años. Cuando le compro algo, me quedo pegado con los ojos y hasta el espíritu mismo a sus manos que afilan el cuchillo, sacan pequeños cúmulos de grasa de la carne roja... Esa precisión con que filetea un gran pedazo de ternera, la manera verdaderamente etérea en que toma los trozos y los coloca en un papel cartucho, me producen una sensación muy peculiar. Es lo más parecido a un orgasmo. Lo digo en serio. No sé por que me pasa eso. Desde que era niño reacciono así. Y me alegro de sentirlo, porque es tremendamente placentero. Siempre quiero que no acabe nunca.

 

 

Osmani Baullosa.

Escritor cubano.

Pinar del Rio, 1972
Reside actualmente en Chile.

 

... un poema en mi blog.

 

Foto de Ulises Regueiro. 

 

En el borde

De todos los desiertos que habito,

ninguno tan cruel, como el de la palma de mi mano

Aridez surcada por gastados laberintos

que proclaman, de algún modo,

                           que he amado

                                 que he procreado

                                         que he vivido.

Ay de mí, al contemplar, imperturbable,

esa fecunda aridez extendida hacia lo alto.

Hacia un cielo, ya sin nubes, que derrame

generoso, la gota de lluvia indispensable

que permita cantar mi último verso.

En el borde de la palma de mi mano

yace un abismo insondable que me espera.

 

Felix Anesio

Octubre, 2012.

una entrevista a jean luc godard...

Decir que Jean Luc Godard es uno de los grandes maestros del cine sería una simpleza; decir que es un personaje polémico y contoversial no pasaría de la mera retórica periodística, o noticiosa. Pero, si es una buena nueva y a la vez todo un acontecimiento impresionante y trascendente decirles que este hombre, a sus actuales 82 años de edad, sigue dirigiendo filmes como su más reciente Socialisme (que les comentaré cuando termine de comprenderlo, aunque no les niego que lo disfruté muchísimo) y Adiós al Lenguaje, actualmente en producción.       

            Recordemos que la vida impone límites a cada uno de los mortales, pero este genial director, al igual que Alain Resnais(90) y Andrzej Wajda(86), parece desafiar, y aún desobedecer las precisas leyes universales como si fuese ingrávido o etéreo, desmintiendo de un modo contundente el acuñado término de la vejez y sus limitaciones.

            Hoy les quiero presentar un clip de una de sus más hermosas películas, Elogio del Amor filmada en el 2001, así como una entrevista donde se demuestra su peculiar excentricidad.

           

Aquí les va la entrevista: 

--¿Cuál es su opinión sobre la cinematografía actual, Monsieur Godard?           

--Je ne sais pas.* 

--¿Cree que usted es el cine, como afirman muchos, Señor Godard? 

--Je ne sais pas. 

--Para serle franco, maestro, no me gustó tanto uno de sus recientes filmes, ‘Elogio del Amor’. Se torna, a ratos, en un tedioso panfleto político; se mofa de los Americanos.¿Está usted aún obsesionado con América,Sr. Godard? 

--Je ne sais pas. Soloó estoy obsesionado con Samuel Fullér . Oui, y con los films de vaquerrós. 

--No me refería a eso Sr. Godard.  Me refería a su crítica hacia América como Imperio, que aparece y está en todas partes (¡cómo Dios!), de acuerdo a su punto de vista. 

--Pudieerá ser… La foormá de la botella de Coca-Colá, uno de los símbolos del imperrio, me recuerda todo el poder de una mujeerr desnuda. 

--A propósito,¿sigue usted obsesionado aún con ese triángulo: mujer, París, y el cine, Sr. Godard? 

--Je ne sais pas. 

* Yo no sé.

 

            Para terminar este breve artículo, que sólo pretende ser una invitación al disfrute de lo mejor de la cinematografía, así como a experimentar la aventura estetica que genere las más agudas reflexiones, solo quiero hacerles una pequeña confesión: 

La entrevista que cito no es real, ya que aparece en un libro de cuentos publicado en esta ciudad de Miami… Pero bien podría serlo conociendo otras entrevistas del afamado director a quién le fuera otorgado el Oscar Honorífico en el 2010 y otros tantos premios alrededor del mundo. 

Los invito pues, a disfrutar de su filme Elogio del Amor que trata de las 4 etapas del amor; y creánme que no se arrepentirán.  

Feliz día y como siempre, os dejo mi abrazo.

 

Félix Anesio, Miami, 10/03/2012

 

 

Una estrella de verdad...

Una estrella de verdad…
               

 

 

 

¡Jaló!... Alabao mijitíca, como te iba disiendo: ¿Vite el bló de Chiquitamala? Vite que requeteliiinda la Chilentemple esa que corgó en feisbú la amiga birtual de nojotras, --ay carijo, se me olvidó el nombresito-- Sí, ella mimitíca, la Margara, la que vibe en Lojabre o algo así por el etilo; esa mima, la que e’ muy franchutte y tó, y se queja de que nunca yegó a la Gronlandia, que era paí que ella quería il de a veldá-veldá pa ser Reina de ayá…  

Bueno, lo que pasa’e, que na’, que esa niñita que tú ve aí en el cuadro del tal Guilian del Río, nació en su ron. Sí muchacha, y ron del bueno polque esa si era una etreya y te asía yorar de lo lindo, allá en los cine de La Vana cuando eramo niñas. ¿Te acuerda? Cuando Cuba reía, ante de que tó cambiara pa’ pior… No esa basura de aora de los muvi, que ni buen gusto tienen ni pa’ vestirse, ni tanta grasia pa' que le paguen tanto billete, ¡carajo! Sí, tú sabe, a cualquiera pelambruja patifina de hoy, que no tienen carne ni pa’ una empanadilla, vaya, ni pa’ una croquetica del Sedano; si, de esa que le gustan tanto a la Manganita porque le recuerdan las miserias de un tipo de su pasao y aún así se desvibe por las croqueticas, riéndose la puñetera. Pues si, como te iba diciendo, na que ver las etreyas de hoy con la que le gutaban al difunto mi suegro, que en gloria esté, que en su tiempo era mujeriego a matar y sabía má de teta que de arimética--, ¿te acuerda de él, el pobre, siempre hablando de Cuba? Y de ñapa, que etas de ahora, ni cantan ni bailan ni comen fruta, ni-na-de-na, nananina y trepatines… Tú sabe mijistíca: que dos teta, aunque de silicona, jalan má que una carreta, y de seguro que esas que te cuento son puras calenturientas. ¡Sí claro: ¡buena hoja serán, artitas del camastro, y más ná! ¡Ay, Dió mío que mundo éte en el que vivimo! Por eso me presino y digo bien jarta: ¡solabaya!, que el diablo anda suerto poraiií por lo Joligú, los Parises, los Niuyore y por aí pa’lla... Meno mal que aquí en Jaialía no hay ni etreyas en el cielo, disque por la luce de la ciudá —que yo no me creo ese cuento chino de la compañía elétrica, aquí entre nojotras--. Bueno mija, ahora te dejo porque se me queman lo frijole y tú bien sabe como é’ mi marido de enfermo a lo frijole negro, bien negrito y cremoso, al mejor etilo oriental. Ay, el pobre!, urtimadamente etá de hace un tiempo a éta parte de muy mal caráter, vaya, con el moco caído por lo del “leiof” y el “unemploi”, y eta mañana tuvo que ir a regañadiente a aser la cola en lo del “children-an-famili” pa que le den má futáms; si, pa' garantizar el féfere al meno... Que la cosa etá bien jodía, mi hermana, y no hay presidente, ni alcalde que lo resuelba, ni demócrata, ni republicano…

Bueno, eta niña, hasta más ver, y que conte, que ete chime e’ entre tú y menda na má, me oíte? No se lo cuente a naiden má, oquei? Chaíto mi sangre, y muaass-muaass dos beso al etilo francé... Ah, y no te orvide de jugar la loto, que etá como en ciento de millone… Acuéldate bien: juega “niña linda”, pa vel si la Chilentemple esa que la Margara corgó en el bló nos da suelte muchacha, y pídelo por éta santa crú y la virgen, pa ver si dejamo Jaialía con ete calor de infierno y nos mudamo pallá pa Lojavre, o pa la Gronlandia aunque hayan tres metro’e nieve… ¡Ay, que linda debe ser la nieve!, ¿Verdad, mi amiguchis?… Amén Jesú! 

 

…Oye, oye, no me cuergue que se me orvida lo má importante, y e’ que la Manganita la amiga virtual de nosotro viene pa los Mayamis… ¿Qué cuándo? Ay niña, pal 13 de noviembre, sí y de todo caché va a etar en la Lianza Francesa esa de la Calle Ocho disiendo sus poema que son, la verdad, una lindura. No, no, no te preocupe que yo te llevo en mi carro, que a esa mujer si la quiero conocer en carne y hueso, porque pa’ mi esa si e’ una etrella, como la Chilentemple. Eso si se lo cuentas a to’ Jaialia porque al artita cubano hay que apollarlo con bombo y platillo. ¡Bai, Chaíto, hasta más ver. Aburrrr!!!

Los poetas Margarita Garcia Alonso y Carlos Pintado

 

 

 

 

Felix Anesio Miami, 26 de Septiembre 2012

               

...contemplación de Dios en la poesía de Vega Chapú.

 

El Cristo de la Habana, de Gilma Madero. 

 

 

 

Hoy los dejo en companía de dos poemas de Vega Chapú y les deseo un muy feliz domingo a todos.

 

 

 

 

PASIÓN POR MI OFICIO.

 

Heme dispuesto a revelar con el silencio de las palabras

todo cuanto de frívolo acoge mi corazón impuro

como los ojos

que han subastado más de un áspero paisaje.

Con tanta exactitud lo dibujo

que nadie rehusaría escuchar sus latidos.

También he escrito con heroicidad mis versos

en cortezas húmedas y distantes

como el abismo al que me entrego

tan sólo para disfrutar de la caída.

Admito que no me pertenece la sabiduría,

sólo presto mis manos

para que Dios escriba

cuanto considere justo y necesario.

 

 

 

PASIÓN  POR LA TIERRA QUE UNO CREE SUYA. 

 

A pesar del canto de los pájaros,

de su festivo trinar,

hay tanto silencio vertido en este sitio

que parecería que hemos sido olvidados.

También ellos nos acercan el cielo.

¿Qué satisfacciones puedo propiciarme bajo él?

Cuido de no herirme

con el filo de las palabras que definen

con precisión

el lado en que permanecemos.

Desde aquí jamás le he visto el rostro

a mi enemigo.

Sí su espada filosa y extendida

cual si no tuviese miedo

de penetrar en ese mínimo espacio

existente entre la luz y la sombra

que nos propicia la sobrevivencia.

Es esta una forma de vida

poco probable de ser descrita

y creíble.

Ni siquiera parece real en la imágenes

que levitan en el vacío de mis ojos

cerrados para solo apreciar la versión de Dios.

 

 

… dos poemas de cira andrés.

 

JUEGO

 

Yo quería un tren, pequeño,

infatigable

para poner en su mentira

mis pasajeros, la nieve acumulada sobre los rieles,

o un sol luminoso

que invitara al resplandor

de lo que ha oscurecido.

 

Un tren distraído, melancólico

piadoso con los escarabajos,

que en el prodigio de su silencio

cargara fragmentos de mi,

del amor que se me hacía arena de reloj.

 

Un tren capaz de visitar ciudades imaginarias

ciudades que despiertan en ese mapa

donde el tiempo es el instante eterno

de la luz que atraviesa la ventana,

un tren, que sin marcharse nunca

me regresara siempre, desde ese mañana posible

a la hora en que me perdía, acomodando viajeros y equipajes

de una multitud que era yo misma.

 

Que sin marcharse nunca regresara

desde la bruma del tiempo, a jugar,

cuando hubiese llegado sola,

a mi destino. 

 

 

 

CLASE TURISTA

 

Por la ventana pasa la gaviota hambrienta,

el rosa pálido del cielo

semejante al caos de la flor,

a la piel del que me ignora,

sentado a unos centímetros de mi.

 

Los viñedos, las montañas,

la realidad se sucede

sobre estas líneas paralelas

ignorando el peligro y la belleza

suspensos en los tejados,

en el agua dorada de aquella playa

donde solo vi el recuerdo de unos ojos fríos.

 

Una niña confecciona por vez primera

la continuidad del paisaje,

la silueta negra de un animal pastando.

Un niño sube a la superficie de sus ojos

para crear la distancia

y colocar en castillos medievales

himnos

y soldados infatigables.

 

Todos juntos en el mismo destino,

en la misma avidez,

separados por historias,

odios, amores y vehemencias.

 

El espacio de un gesto se pierde

a una velocidad inusitada

y nos quedamos en el interior de una casa

de una ciudad tranquila.

Atravesamos miedos, amores reales

y fingidos,

amores que saltan como peces en el mar de la noche.

Otro corazón palpita ligeramente en el mío

y se sobrecoge

cuando una montaña lo atraviesa.

Otros figuran viejos faroles

destellando una luz reposada y débil,

quizás la luz de la añoranza.

Y en otros se festeja la velocidad

que parece inscrita en sus músculos,

en el rasgo audaz, convincente, de los ojos.

En ellos me acomodo,

soy una muchacha alegre que va resuelta

a encontrarse con el calor de la noche,

esperando desnuda al amante,

al muchacho que regresa en bicicleta desafiando la mole del tiempo.

 

Un simple roce de mirada

puede tejer un destino, una ilusión.

Una fuga de tu ser.

(tu animal saltará

para acosar unos labios húmedos

y volver, casi indiferente,

a otra ciudad o paisaje, siempre fugaz)

 

Despiertos o dormidos soñamos

con un futuro irrealizable en cada estación,

tiempo donde somos fantasma de un banco de parque,

caballos que se pierden en la bruma.

Todos soñamos la misma noche

y sentimos en el cuello

la misma liebre que se hunde.

Que se aprieta contra la arena de tu pecho.

Contra secretas arboledas. 

 

 

Cira Andrés. Agosto 2002.

 

 

"...esta noche soñé con ese dibujo, te lo juro bro"

Hoy me complazco en presentar algunas pinturas y dibujos de Alex Lago, artista visual que reside en Lehigh Acres, pueblito de la costa oeste de la Florida. He de decirles que sus trabajos me han impresionado, me han "enamorado" como si se tratase de un amor a primera vista; la emoción--por que negarlo?-- me ha invadido al contemplar sus pinturas, creando en mí-- aparte del placer y del disfrute estético-- una especie de complicidad amable y trascendente.

No es usual que presente una obra artística sin mayores análisis y comentarios en mi blog; pero hoy he decidido sencillamente retomar, al azar, algunas palabras de otros amigos vertidas al pie de estas pinturas en las red social.

Baste citar tres de ellas:
 

"Extraordinariamente hermoso". Sergio Lastres. 

"Alex, esta noche soñé con ese dibujo, te lo juro bro". Armando Tejuca. 

"Gracias. Me recordó El Principito y eso es como recibir una caricia". Florinda Klar.

 

 

Agradezco la libertad de citarlos sin permiso: asumo que han de autorizarlo tácitamente, en especial a Armando Tejuca cuyo comentario motivó el título del post. Y es que el aura de este artista visual graduado de la Academia de San Alejandro en La Habana nos invade sutilmente, como por capilaridad nos impregna la mirada y el cerebro, y luego nos hace soñar con la belleza.

 

Para concluir, no tengo más que agradecer a Alex Lago, la cortesía de haberme permitido publicar libremente algunos de sus cuadros en este blog de todos; más solo hube de cumplir con su ingeniosa voluntad expresada así, en un mensaje personal: "No publique más de ocho, Félix, por favor, para no cansarlos."
 
Yo no tuve otra alternativa que acceder a su razonable petición.

 

Que tengan todos un feliz fin de semana!

 

Félix Anesio

Miami. 09/01/2012

 

 

Propuesta de ilustracion de un libro

Foto de Alex Lago con el Tocororo, nuestra ave nacional.