God's Creatures, a short story from A Tale of Two Villages.

"Swarms of cockroaches, worms, decayed dogs and cats, plump rats, heaps upon heaps of garbage, pestilence pestilence bitter-sweet rancid pestilence, morbidly populated the decayed lot.  Heaps upon heaps of garbage, heaps of decay and dead things scattered, mists upon mists of dewy dour dead things.  Vultures continuously flew in spirals up above.  Once we had found a dog hanging from the projecting arm of one of the wooden posts.  It just hung there, swaying with the wind, its purple tongue lolling out of its putrid mouth, emanating its gruesome waft of rancid and ugly mortification, its fetidness, into the humid air.  Yet some of us barely noticed the smell (nor did we much care for it)."

An excerpt from God's Creatures, A tale of Two Villages, coming soon...

An Odd Room, a short story from A Tale of Two Villages......

An Odd Room  

O

n a hot July night in 1962, the starry abyss above was the only companion of young Amadeo, who trotted silently on the path leading to Cinema Otranto. The sounds of his footsteps were light on the pavement.  His back was arched; he seemed to be crouching, as if not desiring to be seen. Yet a furtive wind blew over Amadeo’s face, pulling back his brown hair, revealing a stout nose, dark, profound eyes, square chin, and a pallid countenance.  He instinctively slung his arms over his face, averting the wind that had uncovered his features. He halted suddenly, and glanced back at the shops on the boulevard he was crossing. A strange effluvia emanated from somewhere; an indecorous, almost nauseating smell. 

an excerpt from A Tale of Two Villages, edition process by Voces de Hoy Ed.


Posted by Felix Anesio, Miami 07/24/2012

esa frescura poética que nos llega de ultramar… 

            Hoy les presento en mi blog al joven poeta Eusebio Priego, a quien he estado leyendo desde hace algún tiempo y de cuya poesía emanan una pasión y una frescura poco usual. No he tenido que escudriñar demasiado en sus escritos para descubrir lo que el mismo confiesa con tanta franqueza y humildad en sus versos; gesto de nobleza que es base de toda poesía, y cito:  

            “Yo soy el viajero/ sin más espada que mis palabras/sin mas viento que la libertad que me aguarda/ sin más violencia que mi verbo/ni más sabiduría que la virtud de aprender/de todos los hombres/ los nombres de todas las cosas.” 

            En el orden personal Eusebio se autodescribe como un hombre impulsivo, inconstante, pasional,distraído,contradictorio,indeciso,reflexivo, soñador… Entonces, yo me pregunto: 

            ¿Qué más se necesita para ser poeta?           

            El sabe a conciencia que el arte es un proceso contínuo de aprendizaje, de acumulación de vivencias, de búsqueda insaciable de la belleza estética, de cómo expresar los sentimientos y razones en la poesía; y él lo hace como si en ello se jugara la vida—única manera válida del acto literario.

            Agradezco a Eusebio el encanto de estos versos, su honestidad, su gracia:

esa frescura poética que nos llega de ultramar… 

            Para mi es un placer presentarlo para el disfrute de todos los que se alleguen a este espacio, que como saben, siempre es el vuestro.           

            Gracias!

Cádiz

La playa

se ofrecía

a ser prólogo.

El sol apenas pesaba

 mecido por las manos

 del niño.

 

De una pupila a otra: el horizonte.

Te regalo esta noche,

 te regalo mis ojos

 para que veas

 la luna como

 la veo yo.

Te regalo la playa de Cádiz

 entera,

 busca tus huellas

 que las olas

 no se atreven

 todavía.

Diving Shadows. 

Seguiré caminando

entre ciudades y árboles,

contando las baldosas

del silencio

Seguiré nombrando

lo que ya no tiene nombre

como un buzo obstinado

que desciende

                  tratando

                           de no morir

                                       en su propio aliento. 

Up in the air. 

A Mónica Conde 

París

es el cielo

y tú sabes volar.

Por eso: 

camina cada calle

con los pies desnudos

de emociones

paladea el color

del cielo a las siete de la tarde,

desplaza la nube gris

a otro lugar

escápate de ti misma

a ese rincón

que sólo nace

cuéntame

cómo huele,

cómo suena,

cómo late

esa ciudad.

The Soul of Waves.

Las noches eran magia

y el océano el agua;

éramos agua.

Viajé

desde el sueño

hasta tus formas

Respondí

a la pregunta de mis años

Sentí el calor origen

de los cuerpos

que se deben

una vida

Viví

como un pájaro

sin normas

Canté

todos los poemas

de tu ombligo

Amé

en cada palmo

de tu boca

y ahora

sólo escribo

a trescientos días

de tu última palabra.

Sunshine State of Madness

Yo 

último loco 

de mi discurso 

te nombro 

como si Dios 

existiera 

Apostado 

en la esquina 

del pecho 

que te evoca 

Consciente 

de la imperfección 

del círculo 

Roto, 

como las sombras 

del fondo de 

la caverna   

Cortando 

el espacio insondable 

con mis palabras   

Delirios que sueñan

 tocarte 

una última vez, 

aunque ya 

no vuelvas.

Félix Anesio

Miami 07/18/2012

Nota: © E. Priego. Madrid Febrero 16, 1978 Poeta. Grad. Universidad Rey Juan Carlos. Cuenta     con varios blogs artístico-literarios entre ellos

 www.elhomicidadeltiempo.blogspot.com.es

Susan Parodan; A Tale of Two Villages, edition process.

Susan Parodan

T

here is a tract of land, of several miles long, running adjacent to a nearby highway, out of which stretches ugly, deformed, and white withered tree stubs against the passing cars.  It was not always of such a horrid semblance; the storm made it that way.  Miles and miles and miles of pale, morbid ugliness.  It stretches on and on, while nobody even desires to glance at it.  They are withered I say, and eroded by the inclement elements of wind, rain, thunder, and time.

It was the 23^rd of August, in 1992.  All the windows in the city had been shuttered; doors bolted; refrigerators stuffed; candles prepared; innumerable matches and lighters in multiple drawers; batteries packed inside the shafts of yellow flashlights; cans crossed with can openers; portable radios set up in living rooms; sons and daughters and mothers and fathers sitting rigid like mummified corpses, in front of their TV screens; the eye drew closer and closer and closer; the houses resembled the dull barracks of an immense encampment.

excerpt from Susan Parodan; A Tale of Two Villages, coming soon...

Illustrator: Clara Morera.

... a mixture of reality and fantasy.

"A Tale of Two Villages is one of those journeys that once we start it, we cannot stop it..."

Carmen Luisa Pinto.
Ed. Voces de Hoy. Miami. 2012.

Illustrator Clara Morera.

Tobör  

“All the city lights seemed to dapple patches of light over her face. Whenever she stopped in front of a display window —full of polychrome beads and jewels and white pearls—the glow from a nearby light-post would reflect those colors against her face and she stood there, resembling the fiery embers of a summer fire. I stood, now, petrified on the sidewalk, dumb-founded, staring, observing her. It felt as though my eyes were like a vacuum, and I consumed all the zealous color from her, relentlessly, and I wished for a sweet, swift death; a death that would fill the unsounded void in me which only longed to possess this indifferent creature.

Bright crimson flesh. Sometimes her flesh would become bright crimson or salmon pink or pale blue or emerald green, depending on the beam of color she happened to walk upon. And I wanted to tear at her flesh, tissue by tissue, sinew by sinew, ligament by ligament, lightly, until I would find the kernel, the light of her being. Yank and pull and tear and dismantle her…”

An excertp from the short story Tobor, A Tale of Two Villages, coming soon...

Felix Anesio, June 2012.

... "todo lo que necesitas saber sobre el cuadro está ahí, en la superficie".

American Burka

... "todo lo que necesitas saber sobre el cuadro está ahí, en la superficie".

Les confieso que ya desde el año 1957, a los 7 años de edad, cuando la Iglesia Católica dictaba que ya uno tenía“uso de razón” (entelequia debatible hasta el santo día de hoy, en que aún creo no haber llegado a alcanzar ese “status” demasiado grave) noté que mi madre era devota de la sopa de tomate Campbell’s; sencillamente, ella adoraba esa sopa. Y no es que no hubiera suficiente tomate en el mercado para hacerla en casa, con esa sazón típicamente cubana de la cuál hacia gala en todos sus platos y que mi anorexia no me permitía disfrutar a plenitud. Recuerdo vívidamente los peculiares sonidos sibilantes que emitía sorbiendo las últimas cucharadas del plato. Era todo un ritual misterioso el de “mi vieja” con la dichosa sopa que nunca me gustó. Así, sintiéndome atraído ante su extraña devoción, iba hacia la cocina, tomaba la lata en mi mano antes de echarla a la basura y contemplaba la etiqueta blanca y colorada... El diseño del letrero quedó grabado para siempre en mi mente, tanto así, que alguna vez me di a la tarea de dibujar (al parecer, luego perdí “la gracia”) letras y nombres (y hasta arabescos decorativos) en el mismo estilo; y las costureras del barrio solicitaban mi ayuda para bordar monogramas sobre camisas, vestidos y pañuelos, ya en épocas de escasez.

Nunca sospeché que un producto de consumo pudiera trascender al arte, hasta que un buen día, el gran Andy Warhol creó su archifamoso poster (1968) con la dichosa sopa que una vez me inspiró a dibujar algunos trazos. Comprendí entonces, que el arte es tan vasto como impredescible y actúa, así como el Espíritu (por su naturaleza divina y humana), en misteriosas maneras.

Corrían los tiempos del Arte Pop, de la modernidad tardía y la incipiente posmodernidad artística, continuidad y rechazo de la primera. Para las élites que dictaban la crítica de arte, el entusiasmo que Warhol sentía por la cultura del consumismo resultaba embarazoso y por supuesto, inadmisible --Cosas veredes, Mío Cid, pudieramos decir parafraseando la literatura…

Hoy les presento por primera vez en mi blog a un artista visual que entre otros tantos motivos utiliza también la publicidad comercial como fuente de inspiración, apoyándose en el uso de objetos de todo tipo, desde alimentos, autos, envases y etiquetas de productos de consumo, imágenes pornográficas y otras, sobrepuestas en fondos abstractos de naturaleza expresionista, en múltiples capas visuales y semánticas. Es parte consustancial de su obra la crítica social (y política) cuyo mensaje emerge con nuevos matices y que no se hace difícil de interpretar por el público sensible e inteligente; y todo público lo es, a no dudarlo.

Rafael López-Ramos nos ha impresionado de una manera indeleble con su obra hermosa y vasta, que siempre nos hace reflexionar sobre el mundo en que vivimos y ante la cual se animan las aventuras, travesuras y conflictos del “id”, el “ego” y el “superego” (S. Freud) del observador, como ocurre en mi caso. El disfrute estético está más que garantizado; el vuelo de la imaginación puede llevarlo hasta donde usted quiera, o pueda; lo que si no le va a ocurrir frente a sus obra es experimentar la dura sombra del abstencionismo, el silencio, el aburrimiento, o la tibieza. Citando a Warhol recalco una de sus citas: “todo lo que necesitas saber sobre el cuadro está ahí, en la superficie”; una superficie que en este caso (el de López-Ramos) hay que arañar y rasgar—metafóricamente— para descubrir las múltiples capas que conforman las obras de este artista.

Uno queda prendido de sus cuadros, de la misma forma en que aquella lejana vez quedé marcado para siempre con aquella lata de sopa Campbell’s que mi madre degustaba sorbo a sorbo con tanto placer; y creánme, aún admito no poseer el sacrosanto “uso de razón”, sino para las cuestiones del arte.

Es un honor para mi presentar algunas piezas de Rafael para que las disfruten como yo lo he hecho.

Gracias, nuevamente por ser fieles seguidores de este blog www.cronicasaldeanas.blogspot.comque próximamente cumplirá dos años de haber salido a la luz.

Félix Anesio

Miami, Junio 2012.

White on White (Female) on White (Lined Paper) 2011

Golden Trap 2011

White Christmas 2011

Breve nota curricular:

Rafael López-Ramos es un artista visual, crítico y curador nacido en Cuba, 1962. Graduado de la Academia de San Alejandro, La Habana. Su primera expo personal “Muestra Ecléctica” 1980 Galería 10 de Octubre, La Habana. Exposiciones más recientes: “No es la Economía, sino la Epistemología (It's not the Economy but the Epistemology) Collage Gallery, Coral Gables, FL; Base Paint -The Auction, IDEOBOX Artspace, Miami, FL; CAFE XII, Sangre de Cristo Arts Center, Pueblo, CO, 2011; Mirroring Nature at Nina Torres Fine Art, Miami, FL, 2010.

Su trabajo ha sido recogido en el libro “Cuban Artists Across the Diaspora: Setting the Tent Against the House” by Andrea O'Reilly Herrera, University of Texas Press, 2011; también ha participado en exposiciones como DUODECAD, Edge Zones Art Center, Miami, FL., 2010, Contemporary Cuban Art in New York (CANY), Dactyl Foundation, NY, 2009; Miami: Ciudad Metáfora, Centro Cultural Español, Miami, FL., 2008, and Killing Time, Exit Art, N.Y., 2007.
Entre 1997-2006 López Ramos residió en Canadá; actualmente reside en Miami.

la más difícil de todas las profesiones...

La más difícil de todas las profesiones…           

                      

Antonio Díaz López, mi padre (circa 1945).

            Hace ya poco más de un año que perdí a mi padre, allá lejos, en la Isla más distante... Y aún sigo pensándolo como si estuviera aquí a mi lado, como guardián sereno. Porque frente a él, siento que nunca habré crecido lo suficiente; que no he querido crecer, para seguir sintiendo esa peculiar ternura de ser su hijo amado; que lo necesito a cada momento como un niño pequeño que aún no se vale por sí mismo. No hay, para mí, un mayor legado que este sentir hermoso en esta gran paradoja que es la vida, esa que nunca podremos comprender y que nos ha sido concedida para vivirla intensamente. 

            Este sentimiento que refiero es algo que pueden reconocer los que han tenido la dicha de tener un padre como el mío, al que agradezco todos sus desvelos, todo el cariño a veces callado dentro de su alma, pero tan cierto como el mismo amor que le profeso, y que ni el tiempo, ni la ausencia, podrán menguar.  

            Hoy es un día muy especial, un día de recordación y agradecimiento; un día para felicitar a todos los hombres de la Tierra que se toman en serio, a carta cabal, la más difícil de todas las profesiones —la de ser un buen padre. 

            Y nada me parece mas propicio a la ocasión, que estos versos del poeta mejicano Juan de Dios Peza: 

"Seca su llanto, calla sus dolores,

y sólo en el deber sus ojos fijos,

recoge espinas y derrama flores

sobre la senda que trazó a sus hijos"

2009, Guantánamo.

            Gracias papá, por haber haber trazado mis caminos, gracias por todo lo que soñaste para mí, por querer hacerme un hombre de bien. Humildemente te digo, que no creo haberte fallado y que tu obra se perpetúa en mis hijos y mis nietos a los que amo intensamente, de la misma manera en que

tú me has amado… 

            Felicidades a todos los padres, y a los que habrán de serlo un día mágico y venturoso… 

Félix Anesio.

17 de Junio. Día de los Padres. Miami.

Sanctasanctórum y la ruleta rusa…

Sanctasanctórum y la ruleta rusa…

Escribir un artículo que elogie —o que critique— un libro que ya se presiente hermoso de antemano, conociendo la impronta del poeta que lo entrega, es una ardua tarea. Por ello, he intentado esta vez jugar con este libro que lleva por título Sanctasanctórum, de Jesús Alberto Díaz Hernández, uno de los hombres mas callados que he conocido, y de esos que te hacen sentir mejor con su sola presencia silenciosa. He ahí un arte peculiar el de Tinito: su actitud contemplativa de la cual emana esencialmente su poesía. A veces sospecho que él siempre está pensando, mejor sería decir, jugando a (¡ah!) que no escape su próximo poema, para otros libros que habrán de venir inexorablemente.

Y si él es artífice natural del silencio, yo me lanzo a los riesgos y al probable ruido de un método azaroso que me invento —una especie de ruleta rusa literaria — para presentarles Santasanctórum. Pero en este juego no peligra su vida de usted, como dirían mis mayores allá en las feraces tierras del Oriente (así como imagino deben haberse expresado también los de Tinito al otro extremo de la Isla), entonces sólo puede peligrar la vida del poeta… Hojeo pués, Sanctasanctórum, lo volteo como si se tratara de un dado que espera ser lanzado sobre el tapete verde del casino que se parece a la vida misma; lo abanico con los dedos como si las hojas fuesen naipes, hasta detenerme de súbito, en una página cualquiera, que es como apretar el gatillo en cuaquier hoja, esperar la explosión, encomendarse a un dios y decir esperanzado: alea jacta est.

¡Ay, del resultado! Ay de esta feliz concidencia de un libro de arena que es un cosmos en sí mismo y que la ruleta demuestra que puede ser leído al azar, sin ningún temor —aunque su autor quizás discrepe— , ya que es un cosmos arquitectónicamente diseñado (¿será su oficio de dibujante que lo asiste?) donde cada página tiene su propia razón de ser y se integra con toda precisión al resto de la obra.

Me tocó en suerte detener el tiempo en página 31; y he aquí lo que hallé:

Elogio al sillón de la sala

                             a Amparo Machado Ajete

Oh, aquél cojo bucanero

en un rincón de la sala,

abrazado a la ventana

y al mal olor de los años

donde comulgan arañas,

comejenes y colillas

que devoran la armadura

del pirata en cautiverio;

de la mugre, la tiniebla

y las carroñas del polvo,

que se clavan en sus brazos

pintados de atardeceres.

Allí el silencio sangra

Allí mecía mi abuela

sus últimos desencuentros

con la vida y sus trastadas.

Entrar al Sanctasanctórum así, de esta forma irreverente; luego, saltar páginas desordenadamente en busca de más de lo hermoso que ya se presentía desde el inicio, ha sido toda una aventura estéticamente gratificante, en la que el poeta ha salvado su vida y nosotros deslumbrados, hemos enriquecido la nuestra.

Félix Anesio

Miami. Junio 2012.

Breve nota biográfica:

José Alberto Díaz Hernández (Tinito), Pinar del Río, Cuba, 1971.

Estudió Licenciatura en Lengua Inglesa. Ha publicado “Discurso en la penumbra”, Edit. Hoy no he visto el paraíso (2012) y Sanctasantórum, Edit. Eriginal Books. (2012)

Reside en Miami.

a una guantanamera de pura cepa, dedicado...

No es de mi costumbre hacer dedicatorias particulares en mi blog, bueno, por lo menos hasta ahora no lo había hecho. Pero dedicar este poema de Boti a una guantanamera de pura cepa que habita en la diáspora se me hace justo y necesario, como lo es también el saludar a todos mis amigos y desearles un feliz y provechoso domingo, aunque llueva...



Querida Thais, a tí va dedicado este poema del más ilustre coterráneo. 

La Fama, de Chini.

Creada a golpe de cincel
en la propia eminencia y bajo el sol,
vuelas sin tener alas, porque
-aunque terrena- eres lo ideal.

Grácil, ingrávida, serena,
tu helénica euritmia redime
de venal mercantilismo -pregonando su gesta-
a mi aldea natal.

Regino Eladio Boti. B.

(1878-1958). Abogado, profesor, poeta y escritor. Este hombre y su obra forman parte del patrimonio cultural guantanamero. Fue precursor del renacimiento de las letras líricas hispanoamericanas, que surgen en Cuba en la primera década del siglo XX, autor de obras como Arabescos Mentales y otros títulos importantes para las letras americanas.

Publicado por by Félix Anesio, Miami. 06/03/2012

la distancia no es mi sitio... arístides vega chapú.

La distancia no es mi sitio

Cómo sería estar lejos para siempre,
renunciar a ese mínimo espacio de la mesa de casa
a la que se acercan mis antepasados
a ocupar los sitios que ahora pertenecen a mis hijos.
Cómo perderme ese instante en que mi mujer ordena la mesa,
que aún sigue oliendo a resina silvestre,
para que no falte sitio para los que no están
y pueden regresar a cualquier hora
de las muchas que posee la noche.
Cómo serían mis sueños en paisajes desconocidos,
con todos los gajos secos apuntando a mi corazón,
que ya solo almacenaría recuerdos
imposibilitados de saltar los aros de fuego
porque en la lejanía han perdido veracidad.
Tendría la angustia de no saber relatar mi verdad
en otra lengua,
como quien no sabe regresar
al sitio en que tuvo un instante de sosiego,
o retorna de un largo viaje a una casa que ya no existe.
Sería mi culpa no aprender a escuchar
lo que se describe desde otra dimensión.
Ni encontraría a quién encargar el cuidado
de mis recuerdos y libros,
de preservar el nombre de las calles
en las que nunca me perdería,
de que no se derriben las casas a las que puedo acceder
más allá de cualquier puerta o ventana.

Instante con Neruda

Debajo de los ciruelos podados,
y entre dos palmas reales
cuyas sombras forman una curva perfecta
sobre el yerbazal aún húmedo
dije las frases más hermosas
aprendidas de un libro de Neruda.
Bajo la luz, que fue descendiendo
hasta colocarse a ras de sus pechos,
a expensas de ser reconocidos por cualquiera
de los que prefieren un sitio apartado
para confesarse,
puso sus manos sobre mis hombros
y sentí que la serenidad del cielo se desprendía
hasta ocupar sitio en mi pecho.
Y en sus ojos advertí un cálido nicho
donde resguardarme del peligro
de viajar por un paisaje irreal,
inexistente, en una ocasión
que se precisa únicamente de la realidad
sin ninguna distorsión.
Fue cuando decidí colocar en su boca
todas las palabras de Neruda
que aguardaban el mejor momento
para ser pronunciadas.

La piedra

Bajo una piedra reposo mi angustia,
mole que nadie podrá mover
ni siquiera cuesta abajo, donde la ciudad parece
tener la desolación de esos pueblitos que crecen
a orillas del mundo.
Sentado sobre la piedra, sin deseos de entender los símbolos
que otros trazaron en su irregular superficie.
Estoy harto de símbolos. Harto de la vaciedad de las palabras
con que se describe el holocausto.
Desazón, dice la madre al hijo.
Desazón, el chofer del pontiac del cincuenta y cinco
al despedir al que llega a su destino.
Desazón, le repite la mujer sin levantar la vista
frente a un televisor que intenta preservar el país
que ya no existe.
Pongo bajo la piedra mis manos
como si la sostuviese.

El leñador y su mujer en la despedida

El leñador afila el hacha.
y a sus espaldas la mujer hierve la leche
sobre el último árbol talado.
Por las cenizas nadie supondrá de su vigor,
la inquietud de sus hojas
que presintieron la mutilación
mucho antes de que el filo la penetrara.
La leche se desborda
espumosa como lava de un volcán
y el leñador y su mujer se anticipan el beso
de la despedida.
Viéndola levantar con soltura los troncos
dispuestos a la entrada de la casa,
para depositarlos junto al fuego
y a él cortando a la mitad un árbol
acorralado entre el cielo y la tierra
que oyó con profundas raíces,
no pude imaginar la ternura con que se despiden.
 

Escritor cubano (Santa Clara, 1962). Ha publicado, entre otros, los poemarios Breve estancia de         Cristo en la ciudad de Matanzas (Ediciones Vigía, Matanzas, 1989), Revelaciones en las postales del   viajero (Editorial Universidad Central de Las Villas, Santa Clara, 1993), El riesgo de la sabiduría(Ediciones Capiro, Santa Clara, 2000), Mensajes del pan (Ediciones Orto, Manzanillo, 2003) ; las novelas Un día más allá (Editorial Bluebird Editions, Miami, 2008; Editorial Letras Cubanas, La Habana, 2010), Soñar el mar (Editorial Capiro, Santa Clara, 2002; Letras Cubanas, La Habana, 2009) y Te regalo el cielo (Editorial Cauce, 2007), y el libro de testimonio No hay que llorar (Ediciones La Memoria, Centro Pablo de la Torriente, La Habana, 2011). Premio Internacional de Poesía Nicolás Guillén(2002), entre otros reconocimientos. Ha participado en lecturas de poesía, ferias editoriales internacionales y otros eventos culturales en Argentina, Nicaragua, Costa Rica, Venezuela y Panamá.

la poesía de david fernández rivera...

David Fernández Rivera

David me ha dejado en absoluta libertad – para no parecer vanidoso, me confiesa-- la selección de los poemas que ahora publico en mi blog “Crónicas aldeanas” que se ufana en el sentir, en tocar la sensibilidad de todos los que se acercan con ese interés por la belleza, que de alguna manera hemos intentado construir durante ya casi dos años…

Si bien, cada publicación que hago, la hago por convicciones puramente estéticas, a la cual no escapa la solidaridad con las buenas causas, en esta ocasión no puedo, ni debo ocultar mi gran admiración por la labor de este talentoso joven que se dedica al arte con denuedo, como si fuese un nuevo Quijote en pos de la belleza y de la entrega.

He aquí una breve selección de poemas tomados de distintos libros del también actor, director, dramaturgo y artista plástico nacido en Vigo, España hace solo 26 años.

Gracias David, por tu confianza, por tu sencillez y tu talento.

Gracias a todos mis lectores por su amabilidad y compañía, que tanto aprecio.

Les deseo un domingo muy feliz.  

Félix Anesio, Miami

Abril 2012.

La rosa

Creí regresar sobre la armadura

de un tallo

que ahora alza la cabeza

sobre las rodillas del silencio,

para contemplar que tras las viejas avenidas del cielo

el sol

ya es una lágrima. 

La niña muerta.

Quizás se apague la raíz del candelabro, ahora que los púlpitos se embriagan bajo las cúpulas empedradas de las ventas. Allí, cerca de la plataforma del puerto, los raíles nos llevarán al extremo opuesto de una ciudad decimonónica, donde todavía se reproducen los desérticos boscajes de la niña muerta.

De “Entre la sombra y el grito” 2008

Enterrados en la orilla.

Estallan dos trazos negros

en la llaga abierta

de una corona de disparos.

Naipes y espejos de crueldad;

sueño tocado de mariposas

con estocadas de laureles

en la dulzura de su espada.

Aunque la noche vea llantos,

yo veo a una muchacha

con un cinturón de sombras

en su boca,

en la mañana.

¿Es el duende?

Sobre las rodillas lluviosas de la tristeza, cabalgan dos bocanadas en los escuálidos jinetes, donde se manejan los epitafios de las armaduras forjadas sobre la sangre de los esqueletos. La plegaria me devuelve a las almenas de la tierra. Al otro lado del glaciar menor, se divisa la frontera con la muerte. Desconfía de los prófugos. En el opaco del gris, se cruzan las sirenas de mi propia sepultura, buen viaje, a mi lado seguiré escarbando sobre las espadas de los olvidados. ¿Es el duende? Silencio… 

De “Alambradas” 2010.Yo así lo he vivido y sabéis que soy honrado

 

Lejos del mar

A los emigrantes

Sepultados con nudillos de miradas

lloran en las encías

de un camino de suspiros

y paños,

donde estamparán

los lienzos de sus celdas

con pasiones y recuerdos

lejos del mar…

Clavados en los hilos ardientes

de una corona de lágrimas

despertarán sus ojos

en las espumas

de candados y deseos

que muerden los párpados

de aquel horizonte

lejos del mar…

Sus frentes

cabalgarán en una amalgama de piedras

y bordados de cadenas,

donde

huracanes de balaustradas

despertarán las barandas de la noche

con una herida de adioses

lejos del mar, lejos del mar…

Incluído en la antología “Corceles” 2006