Bienvenidos al blog Crónicas Aldeanas, creado por Félix Anesio, para la difusión de mi obra literaria y la de todos aquellos que deseen colaborar. Asimismo, servirá para la promoción de otras manifestaciones artísticas y culturales.

Tale of Two Villages, created by Felix Anesio, for the promotion of my literary works, as well as any other participants who wish to collaborate. Also, this blog will promote other artistic and cultural manifestations.

sábado, 17 de agosto de 2013

hoy en mi blog: dos sonetos de félix hangelini...






                                                  Libro de próxima aparición



                                                         Félix Hangelini



Dos sonetos de Félix Hangelini




Lento sin mí

Lento sin mí la noche me deshora
y me desprende de la torre ausente,
y si todo termina, suavemente
me voy lento sin mí, sin mi demora

y sin esta llovizna que decora
el espejo en que estoy sobre mi frente,
un abismo de luz, con la estridente
forma sin luz que en mi alma se enamora.

Voy tan lento, tan nube, tan ligero,
que a veces pienso en medio del sendero
volver atrás tras el respiro hambriento.

Y tan lento presiento que te espero,
lento sin mí donde encendido muero
y otra vez me disipo por el viento.



Mañana

Mañana tras el bosque habrá una pena
para escapar del mundo momentáneo,
y una palabra tras la luz serena
y el alba como un párpado espontáneo

simulando la noche desde arriba,
donde queda algún grito penitente
o alguna sensación que se derriba
bajo el látigo agudo, persistente.

Mañana ya no sé dónde me esconda,
a veces fuego, a veces letanía
de lámparas brotando en su belleza,

mañana en que seré como la onda,
como un puñado de melancolía
en medio de mi paz y mi pobreza.







Félix Hangelini es el nombre literario de Félix Ernesto Chávez López (La Habana, 1977-México D.F., 2012). ´El bosque escrito´ reúne el grueso de su obra lírica. El autor publicó en vida un solo poemario y dejó un amplio y muy atendible número de poemas que por primera vez damos a conocer al lector.


La poesía de Hangelini constituye una de las obras más singulares de las últimas décadas dentro de la lírica cubana contemporánea. Desde su casi anonimato, su reclusión, este libro pertenece, como la obra de Emily Dickinson, a lo que Emerson llamó “la Poesía de Portafolio”: algo escrito por la necesidad de expresión de su autor y sin la intención de ser publicado. Gran lector de Pessoa, Dickinson, Whitman y Szymborska, Félix construye un entorno y un rostro en que la palabra es escenario, máscara, tejido, distorsión y, simultáneamente, continuidad de su dandismo y su personalidad. Hangelini nombra a una bestia escrita que al mismo tiempo es antifaz y verdad, dispersión y núcleo, teatralidad y vida. A partir de un eje vertical en el que va describiendo su ámbito y sus preocupaciones al caer, el personaje poético hangeliniano ama, se divierte, dialoga, contempla y asume con resignación el curso natural y su gravitación altazoriana.


Notas: Agradezco a Yoandy Cabrera el haberme facilitado el uso de estos materiales de su muro de facebook y al blog "El bosque escrito". 

jueves, 1 de agosto de 2013

contra la poesía del poder (el poeta luis llorente opina)...





el joven poeta español Luis Llorente



CONTRA LA POESÍA DEL PODER

 (posible polémica...)

Voy a ser públicamente muy sincero: estoy un poco harto de la poesía del poder. Los que llevan los hilos de la poesía española oficial, y los que son cómplices de esos hilos.

Si se pone de moda decir que la argentina Alejandra Pizarnik está sobrevalorada, dejamos de leer a Alejandra Pizarnik (cuando es una voz imprescindible y única). Si se pone de moda decir que la llamada Generación del 27 "está muy vista", olvidamos la Generación del 27 (cuando es la piedra de toque de la poesía española moderna). Si se pone de moda traducir a poetas ingleses, venga a traducir poetas ingleses. Así somos más "cool", cuando aún no hemos asimilado la riquísima tradición española.
Si se pone de moda escribir en endecasílabos, algunos no paran de escribir en endecasílabos. Si se pone de moda volver al concepto de la otra sentimentalidad (la poética predominante de los años 80), algunos se ponen a escribir en esa línea… Se pone de moda leer a Andrés Neuman, pues vamos a leer a Andrés Newman.

Me estoy refiriendo a una estética intelectual muy concreta.
Me repugna el poeta farsante, el poeta que imita libros que han sido premiados, o que escribe en función de la moda del momento. Se pone de moda una poética determinada en el premio Loewe (por ejemplo), pues hala, a escribir en esa tesitura. No hay cosa más vomitiva que escribir un libro en función de lo que dicte el poder (los jurados, los que dicen lo que es bueno y lo que es malo, los que se creen que su visión es legítima y la única verdadera, los dogmáticos). En este país hay un montón de poéticas, pero yo he llegado a escuchar frases tan estúpidas como "Para qué voy a leer un libro de un autor desconocido en la colección Vitruvio o en Devenir sólo porque me llame la atención el título?" Eso es perder el tiempo. Además, por el mismo precio me compro un buen libro de un poeta importante editado en Visor". Llamamos importante a estar dentro de un circuito muy concreto. Y lo cierto es que por estas tierras de Facebook he conocido a muy buenos poetas que no están precisamente en los circuitos más oficiales.
En este país, si no tienes "un nombre", algunos no te leen. Utópico de mí, me gusta obrar al contrario: leo a un autor y, si me gusta, me quedo con el nombre.
Parece que no son bien recibidos los que escriben por necesidad, por placer o por vicio. No son bien recibidos los inocentes, los locos, los que creen en las semillas de sus plantas.
Aquí hay mucho listillo que sólo escribe para ganar un premio. Me parece muy bien que uno gane un premio con un buen libro. Lo que no comparto ni apoyaré nunca es escribir PARA. Ese "para" sólo es propio de los mercaderes, no de los poetas. Esos son los sigue-modas, los soplapollas del poder. Los que hacen felaciones a Luis Alberto de Cuenca, a Jesús Munárriz o a Antonio Colinas (con todos mis respetos al último, que me parece una gran persona y un excelente poeta). Los que sólo van al ciclo "Intersecciones" cuando traen al poeta de moda del momento. Cuando trajeron a la magnífica poeta chilena María Inés Zaldívar, no fue ni dios. Para qué, si esa es una "inocente", no mueve hilos… No voy a sacar nada productivo yendo a escucharla…
Los que escriben un tipo de poesía sólo porque saben que es una estética predominante en cierto circuito, no porque realmente les salga del alma (o de los huevos).

Y también detesto esos poetas que aparecen en algunos medios de comunicación, presumiendo de lo progres que son, diciendo cosas evidentes con aires de grandeza, y soltando sus monsergas políticas. Hablan de todo menos de poesía. A mí que cojones me importa cómo pienses políticamente: háblame de TU OBRA, que para eso estás ahí.
Ese es su aburrido concepto de estar en el mundo. Hacer literatura desde ahí, desde el conformismo y el engranaje del Poder.
Son los verdaderos siervos del Sistema. Los que no son inocentes.
Los poetas verdaderos están en otro lugar. En la independencia y en la libertad. Y a veces " a contracorriente". Dejadme pensar que la poesía es otra cosa. A veces se cumple esta frase: "Sólo los peces muertos siguen la corriente del río."
Por eso algunos preferimos estar vivos.
Yo hasta ahora sólo tengo un libro publicado, un modesto blog, una cuenta de Facebook, estoy fuera de onda, leo poesía de todo tipo y no tengo "enchufes" con fines promocionales, pero soy más feliz que una perdiz.
Os invito a ser felices, a contemplar el jardín y simplemente compartirlo y disfrutarlo, en vez de pretender apropiarse de él. Y además, quizá el tiempo haga Justicia.
Y dejo esta foto de mi amigo César Vallejo, un inocente que "vivió". Y escribió poemas sagrados.

    el gran poeta peruano César Vallejo


Luis Llorente

España. (hoy mismo)

martes, 30 de julio de 2013

bienvenida a miami, magali alabau...

Le doy la más cordial bienvenida a Miami a la actriz y poeta Magali Alabau, ciudad donde tiene muchos lectores, entre los cuales me incluyo, por supuesto. Ella hará presentaciones de sus libros Hemos llegado a Ilión en el Koubeck Center del South West el miércoles 31 del presente y el viernes 2 de Agosto en Café Demetrio en la conocida tertulia La otra esquina de las palabras que conduce Joaquín Galvez; todo ello, previo a la 30 Edición de la Feria Internacional del Libro de Miami a efectuarse en Noviembre y en la cual comparecerá.


Y que mejor manera de salutación que mostrarles un poema que he tomado de las redes sociales, y que cito:







Poema de Magali Alabau


Fotos personales
tomadas por un viejo polaco
en las ruinas
de tu casa
o la que fue tu casa.
Fotos encerradas en alguna caja sucia
cerca de un cuerpo que terminó en un hoyo.
Tumbas del silencio,
fosa puerta charco agua.
Entre el charco y el crimen, la mentira.
¿A cuál aludir primero?
Tapando los muros,
las hormigas se esconden en los huecos.
El crimen, un cuarto ensangrentado
con siniestra escalera para arrastrar los cuerpos.
Son tan duros,
hincados van sobre el concreto,
sin peligro ya,
sin miedo por atrasar la ruta.
¿Cómo extraer el ay último
del sorprendido tiro en la cabeza?
La tierra seca, amarilla verdosa,
disecada por las heces de los ciervos
y las liebres,
lubrican el terreno.
¿Cómo pensar que repentinamente
el demonio vestido de uniforme
pudo multiplicar
tantos rifles y soldados?

Las prisiones siempre han sido frías morgues
con hombres o mujeres
que revelan la única naturaleza
del universo en pleno.
Qué importan las galaxias,
los colores y hallazgos, las distancias,
si existen lugares
donde se agolpan y ajustician
las víctimas de esta dinastía.
Yo no sé su nombre.
Se reproduce y aparece en toda época.
Es omnisciente, todo lo ve y todo lo oye.
Un carnicero.
Aprendió su oficio
afilando cuchillos, y de un golpe,
arrancando hocicos a los cerdos,
restregándoles sal en las heridas.
No sé si es uno o muchos.
Gobierna un reino de órdenes
donde la palabra compasión
no se conoce.
No sé qué nombre tiene este visitante
tan famoso
que engaña
y su belleza nos deslumbra.
No sé si es él o ella.
Solo referencias aprendidas saboreando
dolor y testimonios.




A ella toda mi admiración; a ustedes, amigos de este blog, todo mi agradecimiento.
Félix Anesio
Miami, 30 de Julio, 2013.

viernes, 5 de julio de 2013

un poema de magali alabau...





Magali Alabau. (Foto de U. Regueiro)




ARS POETICA -- de Magali Alabau


Los pares, los jimaguas, el doble.
El narrado poema de dos, largo como un papiro.
Cortada en dos mitades, un centípedo.
Shiva con cuatro manos, cuatros pies y cuatro patas.
Electra, Clitemnestra, dos voces.
Una voz que gime, una araña. Clitemnestra es agua,
mar, lago, pozo. Electra, cráter, un cuchillo, hacha.
Clitemnestra baja de espaldas la escalera de Micenas.
Electra transformada Medusa, una pantera con agallas.
Dos víctimas de la pasión de una.
La fuerza del mal triunfa, decir lo que en los sueños
nos dicen es demencia, monstruosa canallada. Poesía, divina
locura, aristocrática fase de la luna, símbolo entre palabras.
Hermana, una, lúcida sombra, la otra, trastornada.
Una casa de interminables patios que se extienden
entre Cuba y el Norte. Gemelas, confesándose en la cama,
una sin cuerpo, la otra sin alma. Obsesiones, recuerdos,
rechazos, fiebres que pasan de hermana a hermana.
Los jardines jimaguas, dos jardines perdidos.
En la isla transcurre el sordo mudo episodio.
En el subway, el papel chorrea tinta,
chorrea sangre como en Getsemaní.
La furia neoyorkina, la extremaunción diaria.
Dios es dos, el bueno, el malo, destructor de pueblos,
iracundo, impaciente, majadero. El otro Dios,
sufriente, carga la cruz (no un Cadillac), advierte:
El príncipe de este mundo es ciego.
Un poema, verdad. ¿Quién habla?
La máscara condena, dicen que la vida es bella,
que hay que ver el lado bueno de las cosas.
Yo digo hay que ver el obsceno rasgo de los hechos.
Hoy el terreno en Gaza no es tan bello
ni los cráneos requemados en Cambodia.
Una modalidad de tortura y asesinos.
El caos trae orden, la máscara al rostro mutilado.
La poesía vasalla de emociones es numen,
profecía y ménade, es lo revuelto, lo extraviado,
la piedra de los rituales órficos, la purificación
de Casandra, el sacrificio sin sangre.
Sin terribilidad, objeto de museo, obra de galería,
careta del corifeo griego pretendiendo imparcial
cocinar las palabras. Palabras, diccionario y arreglos,
cánones, formales diseños de las letras,
perfectos párrafos, títulos en latín vacuo.
La realidad, una referencia,
sin imaginación, indigencia desnuda.
Qué es el poema sino conciencia de los peces,
de los astros, del charco y de las dentaduras,
del último suspiro de los ajusticiados, del trote
obligado de Bonhoeffer antes de ser ahorcado,
del tren que va hacia Auschwitz, del llanto
de los niños en las desoladas calles de Rumania.
Encerrada en una torre, La Palabra.
Que nos tiren piedras por adúlteras,
por blandengues desviados, por ladrones,
porque no obedecemos las leyes de los padres.
Deseemos la epidemia de las ranas
pensando en la venganza y el castigo.
Todo esto aparece en La Palabra.
Γνωσις, concepto arqueológico, lo femenino
escondido entre líneas nos salva.
Hay que hundirse en ese basurero de Calcuta
con la mirada fija en el otro círculo de la serpiente.
Dos cabezas, una acá, la otra allá, ir a Ilión.
Allá se encuentra el Tártaro; también acá.
No se equivoque, Compañera.
Perséfone y Deméter, las dos diosas,
cuando se pierde una, la otra la rescata.
Dos Mujeres, el erótico recluso nos devuelve
el oso abandonado que hemos sido.
Dos décadas en silencio, vuelven las voces.
No hablo ya de dos, hablo de una mujer, yo,
que oye una voz, otra voz y otra voz.





Cienfuegos, Cuba 1945. Actriz y poeta. Autora de los poemarios Electra, Clitemnestra (1986), La extremaunción diaria (1986), Hermana (1989), Hermana / Sister (1992), Hemos llegado a Ilión (1992), Liebe (1993), Dos mujeres (2011) y Volver (2012). Reside actualmente en Woodstock, New York.

miércoles, 3 de julio de 2013

dos poemas de Alfredo Aráuz...


Dos poemas de Alfredo Aráuz.





Borrasca

Hoy que los días enturbian tu nombre
con la bruma infame de la lejanía,
que tu recuerdo es ardor que se esconde
tras el dulce roce de una letanía…

Espero atento el llamado
de un viejo amanecer perdido,
tras el iluso refugio
del olvido…

Soy un sarcasmo abominable y terrible
de lo que pude haber sido
y me retuerzo entre el abrazo amable
de los versos que escribo…




                                   Momentos disversos...

Déjame abrirle a la noche una herida
que atraviese como un grito su costado,
y que quede para siempre en el pasado
de las cosas que ya damos por perdidas.

Dejame ponerle entre los dedos un milagro
que nos salve de este agravio inminente
de tener que vivir para la muerte
desde el centro de este pecho inhabitado.

Déjame enterrar en su pelo un enigma,
que llevo las marcas del amor por ventura
y el beso mortal de la locura
en la sangre indeleble de mi estigma...

                                  La espera es un trago amargo que ha hecho casa en mi lengua...

Soy presa delirante en las fauces del tiempo,
soy víctima podrida en su acechanza vil,
cada latido a golpe de su paso errante,
va mordiendo lo blando que aún habita en mi.

 Soy víspera olvidada en el ardid del cobre,
soy roce pendenciero apunto de existir,
que luce su osadía y carga a sus espaldas,
la suerte de un pasado que no tuvo fin....

Certero el día se acontece infiel a mis impulsos,
me sonríe la mañana en su sarcástico desdén...
Yo fiel al mordisco azul , rectangular de la ventana,
me escudo de la luz, tras el cristal de mi estrechez...

                                                                   Distante, ausente, te veo pasar de lejos.
                                                                   Rutina, silencio, saldo a favor del tiempo.

Esta inercia indisoluble y pluriforme,
vasta en sus manifestaciones: ...la Vida...
empujándonos siempre hacia las garras feroces,
de su eterno vicio: ...La Muerte...

Visceral pasión la que nos mueve:
la incertidumbre...
energúmeno motor que nos empuja:
la duda...

                                                                                                          Una  vela...                  
                                                                  como rasgando el silencio de la noche.






Alfredo Aráuz (ARES) Músico y poeta radicado en Miami. Colaborador en medios culturales locales, entre estos las revistas: Conexos, Sub-Urbano, Nagari, donde además fue ganador de la sección jóvenes creadores para la sección de poesía Péndulo.

sábado, 29 de junio de 2013

Life 1961, un poema en mi blog...







Life 1961


Ernesto sonriente bebiendo un daiquirí.
Ernesto vestido de niña en una foto antigua.
Ernesto, cazador de espléndidos antílopes,
al pie de las nieves perpetuas del Kilimanjaro.

Ernesto, el de la fiesta brava ensangrentada.
El guerillero enamorado en la Sierra de Guadarrama.
El que cultivara una mítica rosa judía en París.
El viejo pescador invencible del Gulf Stream.

Ernesto, barbado y de titánica apariencia;
admirador apasionado de toreros y estrellas;
de tantas exóticas criaturas que hoy adornan
las paredes de su casa cubana, La Vigía.

¿Pudo La Academia percibir su peculiar naturaleza;
imaginar su vida como la de un gigantesco iceberg:
                              a la deriva siempre/
                                  hacia otros mares siempre/
                                        rumbo a la nada siempre?

Su corazón atravesado por la espada de un pez
      (esa imágen no está en página alguna)
palpita grave en mis oídos, cada vez que doblan
las campanas de la Iglesia Mayor de mi ciudad,
mientras hojeo una revista, en mi terraza, a solas.


Félix Anesio
Miami 2013




lunes, 24 de junio de 2013

“El canto del pájaro” (a propósito de una canción pop)…

“El canto del pájaro” (a propósito de una canción pop)…

En 1995, Joan Osborne tuvo varias nominaciones para los Grammys por la canciٖón One of us (Uno de nosotros); de hecho, una excelente pieza de la música popular norteamericana, que tuvo una amplia acogida de público y de crítica. Aquella noche de los Grammys fue sorprendente, porque dejaba sentado –una vez más, y de buena manera-- que la música pop no era (no siempre) un simple jueguito de sonidos agradables y subliminales, sólo para vender emociones, discos, y divertirse (to have fun, como dicen los norteamericanos, indistintamente,  casi para cualquier cosa): también nos podía hacer reflexionar sobre temas tan importantes como la fe.
Así, al escucharla nuevamente, se hizo eco en mi mente una parábola (llamémosle cuento) del sacerdote jesuíta hindú Anthony de Mello (4 September 1931, Bombay, India – 2 June 1987, Nueva York, EE.UU) del cual me leí tantos libros como pude, y que releeo, cada vez que puedo.
Uno de ellos es El canto del pájaro que cito a continuación:

“Los discípulos tenían multitud de preguntas que hacer acerca de Dios. Les dijo el Maestro: «Dios es el Desconocido y el Incognoscible. Cualquier afirmación acerca de Él, cualquier respuesta a vuestras preguntas, no será más que una distorsión de la Verdad».Los discípulos quedaron perplejos: «Entonces, ¿por qué hablas sobre Él?». «¿Y por qué canta el pájaro?», respondió el Maestro. El pájaro no canta porque tenga una afirmación que hacer. Canta porque tiene un canto que expresar. Las palabras del alumno tienen que ser entendidas. Las del Maestro no tienen que serlo. Tan sólo tienen que ser escuchadas, del mismo modo que uno escucha el viento en los árboles y el rumor del río y el canto del pájaro, que despiertan en quien lo escucha algo que está más allá de todo conocimiento.”

Creo, luego les digo, que hay muchos puntos de contacto, reflejos, digamos, entre la canción y el cuento.

Los dejo por hoy, como siempre, deseándoles un feliz día a todos. Os abrazo!


Félix Anesio


viernes, 14 de junio de 2013

Como guardián sereno... Feliz día de los padres!

Como guardián sereno...        

                      
        Antonio Díaz López, mi padre (circa 1945).

            Hace ya, poco más de dos años, perdí a mi padre, allá lejos, en la Isla más distante. Y aún sigo pensándolo como si estuviera aquí a mi lado, como guardián sereno... Porque frente a él, siento que nunca habré crecido lo suficiente; que no he querido crecer para seguir sintiendo esa peculiar ternura de ser su hijo amado; que lo necesito a cada momento como un niño pequeño que aún no se vale por sí mismo. No hay, para mí, un mayor legado que este sentir hermoso en esta gran paradoja que es la vida, esa que nunca podremos comprender y que nos ha sido concedida para transitarla intensamente. 

            Este sentimiento que refiero es algo que pueden reconocer los que han tenido la dicha de tener un padre como el mío, al que agradezco todos sus desvelos, todo el cariño a veces callado dentro de su alma, pero tan cierto como el mismo amor que le profeso, y que ni el tiempo, ni la ausencia, podrán menguar.
  
            Hoy es un día muy especial, un día de recordación y agradecimiento; un día para felicitar a todos los hombres de la Tierra que se toman en serio, a carta cabal, la más difícil de todas las profesiones —la de ser un buen padre.
 
            Y nada me parece mas propicio a la ocasión, que estos versos del poeta mejicano Juan de Dios Peza:

 
"Seca su llanto, calla sus dolores,
y sólo en el deber sus ojos fijos,
recoge espinas y derrama flores
sobre la senda que trazó a sus hijos"


En el portal de casa. 2009, Guantánamo.

            Gracias papá, por haber haber trazado mis caminos, gracias por todo lo que soñaste para mí, por querer hacerme un hombre de bien. Humildemente te digo, que creo no haberte fallado y que tu obra se perpetúa en mis hijos y mis nietos a los que amo intensamente, de la misma manera en que tú me has amado… 

            Felicidades a todos los padres, y a los que habrán de serlo un día mágico y venturoso… 


Félix Anesio.
17 de Junio. Día de los Padres.
Miami.

viernes, 7 de junio de 2013

el grand pas de quatre cubano; tarde en la siesta de alberto méndez...

Tarde en la siesta





Hay símbolos inequívocos de cubanía en tantas cosas: en nuestras comidas, en las imperecederas tradiciones, en nuestra forma de caminar, en los gestos, en nuestra forma de danzar; éste video es un ejemplo de lo que digo...

Disfrútenlo y feliz fin de semana!


Nota: Video tomado de Youtube. Música de Ernesto Lecuona, interpretada por él mismo. Gracias.

jueves, 6 de junio de 2013

el gato, un poema en mi blog...





Julio Cortázar



el gato


                           un animal también puede contar su historia.
                                                                          J. C. Valls

                              
                                 
no es una buhardilla
ni está en el romántico París.
tampoco la habita un poeta
de una generación perdida
pudiéramos decir.

es un sencillo estudio
—poblado de libros, tapices,
espejos, cerámicas y pinturas—
en el Suroeste de Miami
ciudad hostil al arte.
reino de venales mercaderes
que sólo redimen esos
seres diferentes, los poetas.    

una empinada escalera, recia y rústica
—en el mismo centro de la pieza—
conduce hacia la alcoba, flanqueada
por una soberbia estatua de San Lázaro.
aposento alto donde se fraguan los sueños.
manantiales de donde emana, gracioso
algún que otro verso trascendente.        

en el Soroeste de Miami se gesta
algunas noches —inmortal y pobre
la poesía, mientras se pasea
(como en una aparición)
majestuoso y confiado, un gato
que se deja acariciar, y que nos mira
a sabiendas de que es parte del enigma.



Félix Anesio
Miami, 2013.