La palabra de Aleisa en una tarde de asueto...

La palabra de Aleisa en una tarde de asueto…

Hoy quiero presentar a los lectores de mi blog cuatro poemas del libro Talud, la ópera prima de la poeta cubana Aleisa Ribalta. No será una reseña de pretensiones académicas, de esas en las que hay que emplear toda una jornada del escaso tiempo del que un asalariado dispone en este mundo; de ese tiempo del cual se hace huraño el país donde resido y que nos conduce inexorablemente -como un asno de noria (cito a Boti*)- a la cotidiana alienación del duro trabajo por la supervivencia.

Hoy soslayo cualquier impedimento que conspire contra el gozo del espíritu; hoy leo y releo un poemario que me llega de ese país distante que se llama Suecia, tierra de uno de mis directores de cine favorito -Igmar Bergman-, a quien reverencio en mi poesía y que ahora menciono, no por azar, en estas palabras de presentación.

Y es que no les voy a hablar de angustias existenciales, ni de la incomunicación, ni del hermetismo que recrea magistralmente el maestro Bergman desde su “oscura y fría” tierra, ya que Talud es un poemario que se asienta en otras vertientes luminosas que nos revelan el carácter abierto de su creadora –ajena a todo hermetismo- y que quiere comunicarnos algo esencial: el derecho al exorcismo personal en aras del arte; a dar el salto en busca de la propia libertad expresiva.

Y Aleisa nos recluta con sus artes; apela a nuestra complicidad y lo logra con creces haciéndonos partícipes de su propio juego… Y en mi criterio, ese es el mayor logro de este poemario: ese salto al que ella nos conmina de una manera tácita.

Y cito la elocuente estrofa final de su poema Talud que hace alusión a la artista Ana Mendieta y de algún modo a la heroína de los versos de Guillén**; en fin, a todas las Ana que en el mundo han sido y serán:

“Y yo, queriendo escribir/estos versos inválidos,/ dándoles mi voz para que/al fin sepas, mientras/ escucho la voz de Ana/ cayendo al vacío,/reventada,/en su penúltimo grito,/ya susurro/que me dice: ¡dale, salta!”

De profesión ingeniera -como este servidor- y acreedora de todo el bagaje de innumerables lecturas, la poeta busca un registro propio que sospecho ya ha conseguido en algunos de los poemas más singulares de este cuaderno.

Démosle la bienvenida a Aleisa Ribalta y exhortémosla a seguir escribiendo poesía, esa poesía que nos acompañe gratamente en nuestras horas de asueto.

Félix Anesio

Miami, Lunes 24 de septiembre de 2108

*Del poema Noria de Regino E. Boti.

**Del poema de N. Guillén Proposiciones para explicar la muerte de Ana.

Breve historia del tiempo

                                    Con permiso de Mr. Hawking.

de los fluidos, la luz

de las magnitudes, el tiempo

de las fuerzas, la gravitacional

de los agujeros, los negros

de las teorías, la de cuerdas

de las paradojas, la del gato

de los planetas, el nuestro

de los cuerpos, el tuyo

de los flujos, el pre seminal

de los efectos, el de resonar

de los instantes, esequetúsabes

de lo que fuimos, nada

sí, el universo

es un gigante

nosotros

una milésima

despreciada

que no cuenta más

que en el recuerdo

que es a la vez

otro dado

que lanza

Aquél que juega

por jugar

Amarelo

Viste una foto del otoño,

te pareció que allí faltaba algo.

Abrimos una revista de moda.

Pásame las tijeras. Toma.

Recortaríamos a esa muchacha

que nunca había visto el otoño,

era tan probable que no lo entendiera.

La dejaríamos sola en ese crepitar

de hojas bajo los pies.

Fue ella quien de repente empezó a sentir

que allí seguía faltando algo.

¿Ahora qué hacemos?

Recorta un perro, pinta una luna,

¡haz algo!

Ya está: un perro.

La luna no, que es demasiado.

Dejaríamos que caminara

así, crepitando bajo los pies las hojas.

Nos dio la sensación de que tenía

que encontrarse con algo.

¿Alguien? ¡Sí, recortamos!

¿Este tipo tan triste?
¡No! Tiene que haber otro.
Bueno, éste está
que se sale de contento.
Lo recortaríamos y le saldría al camino.

No la mira, Está ido.
Va por ahí cantando... qué de pájaros.

Empújalo un poquito. Pega ahí.
¡Se escapó el perro! ¡Ella, qué oronda!
Ya está, ahora déjalos darse un beso.

Sakura

Al cerezo del patio

le queda casi nada

cuerpo-tronco magro

nido que nadie habita

ni urraca ni ardilla

En verano disputada

propiedad forestal

hoy desalojo climático

Todos se han ido

El cerezo perdura

¡Ah! pero el globo

llegado ayer sin más

de no se sabe dónde

prendido a sus flancos

diciéndonos que al viento

flotar le torna digno

le da al pobre cerezo

un aire juvenil

travieso

necesario

en medio de la nieve.

Talud

Ah, eso de caer, tirarse toda,

tanto miedo a tanta altura.

El vértigo por fin ya, conquista

de despeñarse entera.

Ana cayendo, Ana al vacío

desde la ventana sorda

de ese rascacielos tirándose

¿o tirada?

Ana cayendo... ¿otra vez?

¿quién empuja?

Ana queriendo sangre,

mucha sangre, más sangre

cada día, sangre de pollo,

sangre de mujer, sangre

de cualquier criatura.

Ana hormiguita incansable,

pintando cuerpos de grana,

mutilando para crear

sin saber que un día el suyo,

minúsculo y sin levitar,

yacería rojo y abierto

en el 300 de Mercer Street.

Ana que no murió

de dos y dos son cuatro

porque la tragedia de Ana

siempre fue la de crear

un universo totalmente suyo.

Algo desde donde poder

tirarse ya, despetroncarse,

tanto que decir tenía.

Ana gritando ahora van a saber

por fin, de lo que soy capaz.

Y yo, queriendo escribir

estos versos inválidos,

dándoles mi voz para que

al fin sepas, mientras

escucho la voz de Ana

cayendo al vacío,

reventada,

en su penúltimo grito,

ya susurro

que me dice: ¡dale, salta!

Aleisa Ribalta. (La Habana, 1971). Nacida en Cuba. Reside en Suecia desde 1998.

Es ingeniera de profesión y actualmente se desempeña como docente de asignaturas

demasiado técnicas y no directamente relacionadas a la literatura como: Diseño de

Interfaces Gráficas, Diseño Web y Programación de Aplicaciones. Escribe desde muy joven

mayormente poesía. Alega que los lenguajes de programación son también un modo de

entender la comunicación y hasta de saborearla. Para la autora, en esos símbolos para algunos

incomprensibles está también la literatura como forma vital de expresión.

Nota: La foto fue tomada de tumiamiblog de Rosie Inguanzo.